[Eversleeping]

Проза (лат. prosa, от prōsa — прямая, простая, из proversa — обращённая вперёд) — устная или письменная речь без деления на соизмеримые отрезки — стихи; в прозаических произведениях текст не разбивается на ритмические группы, предложения идут одно за одним.

В данной теме любой молодой талантливый автор может поделиться с читателем своими творческими изысканиями. Предпочтительная форма для разбора в этой ветке – малая проза (1-2 авторских листа).
Разрешается сделать дабл-пост, если ваш рассказ превышает по объему максимально разрешенное для одного сообщения количество символов.
Прозу в более крупной форме – повести и, возможно, даже романы – рекомендуем публиковать в спец-разделе Арт-Кафе.

Скрытый текст:

В типографских терминах, 1 авторский лист – 40 000 печатных знаков (включая пробелы между словами, знаки препинания, цифры и т. п.). Как правило, один авторский лист — это 22-24 страницы текста, напечатанного через 2 интервала между строками на пишущей машинке или напечатанный 12 кеглем с помощью компьютерной техники.
6-8 авторских листов – это крупная повесть, дальше – уже роман. 10-12 авторских листов – минимальный объем романа, который могут рассматривать в издательстве

В данной теме приветствуется:

• Публикация своих рассказов на любые темы и в любых жанровых направлениях (с оглядкой на правила форума и конституцию РФ!);
• Детальный разбор публикуемых произведений;
• Любое корректное обсуждение произведений.

Авторы лучших рецензий, как и лучших произведений, будут поощряться!

Не приветствуется:

• Публикация больших объемов текста без спойлера;
• Публикация ссылок на свои произведения на сторонних сайтах;
• Нытье в духе «Ой, никто не обратил внимания на мою работу Т_Т» (Совет: интересуйтесь тем, что пишут ваши «коллеги по цеху», тогда и они будут интересоваться вашими работами.)

Особо не приветствуются неконструктивные разборы.

О них – отдельной строкой. Сообщения в духе «Круто», «Все плохо», «Мне (не) понравилось» без хотя бы какой-то элементарной расшифровки с пояснением, почему, будут караться предупреждением за флуд.

Рецензии в стиле «Интеллектуальный сноб»:

Вы знаете, на первый взгляд, вашему тексту не хватает глубины. Впрочем, на второй взгляд все еще хуже - исчезает не только оная, но и многие другие, более прозаические вещи. Посудите сами - картонные герои чего-то хотят, о чем-то страдают, что-то даже пытаются сделать, но при этом вы сами не понимаете, зачем. Вам захотелось, и ваши герои страдают. Весь текст пронизан этим "вам захотелось". В нем нет более никакой причины для нормального читателя знакомиться с ним.

Все рецензии в схожем ключе будут также караться как флуд, если их авторы откажутся предоставить нормальную критику на произведение.

Сильно не приветствуется оверквотинг. Совершенно не надо цитировать каждое предложение критикуемой работы, где вам что-то видится «не так». Орфографические и пунктуационные ошибки – то, что вполне допустимо обобщить без перечисления. Издевательское комментирование каждой цитаты – тоже не лучшая модель поведения.

Рекомендуется:
Настоятельно рекомендуем вам, дорогие авторы, перечитывать свои произведения перед публикацией. Даже самую прекрасную идею могут не оценить, если она будет подана с огромным количеством ошибок. Более того, подобная работа может быть «награждена» предупреждением за безграмотность.

Пишем, читаем, советуем!

[Темные очки]

Сообщение от Urevan682

Однако я придерживаюсь и той точки зрения, что порой письмо без подготовки, без проработки, с додумыванием на лету является этакой азартной игрой автора с творимым текстом и иногда порождает любопытные и даже вполне жизнестойкие результаты.

Согласна, да. Я тоже люблю "поиграть", мы с друзьями время от времени устраиваем блицы - от двух часов до дня на написание. Забавно иной раз выходит.
Но чтобы начать играть, имхо, надо освоить все-таки азы.

[~L1nk]

Просто очередной дурацкий набросок мой больной фантазий.

Скрытый текст:

- Я могу узнать когда человек умрет.
Она сказала это с тем же тоном, с каким люди произносят "я знаю как тебя зовут" или "я только что сходил в туалет". Мы сидели в баре за круглым столиком, на столе две чашки кофе и черная пепельница. С ней лично я знаком около 20-30 минут, просто подсел к ней и легко завел беседу. Должен признатся она мне понравилась. Понравилась своей непосредственностью легкостью и ветренностью.
- Неужели... - Я сделал удивленные глаза и смотрел на нее. Отпив кофе спросил - И как же?
Она с полминуты молчала. Вытащила тонкую сигорету, закурила и подвинула пепельницу к себе.
- Мне достаточно просто смотреть в глаза человеку, и я получаю информацию о дате его смерти.
Она выпустила тонкую струю дыма в потолок и наблюдала за тем как он расстворяется в воздухе. Я наклонился вперед, оперевшись локтями о стол.
- И как это происходит? Непроизвольно?
- Да, я просто смотрю в глаза. Информация о смерти хранится где-то в глазу у человека, где-то прямо за зрачком в сетчатке глаза... Я немогу обьяснить понятным тебе языком, я просто какое-то время вглядываюсь тебе в глаза, потом в определенный момент огибаю взглядом твой зрачок и вижу уже что-то вроде информационной паутины, там хранится информация о твоей жизни, то о чем ты думаешь, и конечно же дата твоей смерти, потом у меня в голове вспыхивает что-то вроде воспоминания или мысли, как "осталось 4 года и 67 дней".
Я сначала немного испугался, но потом понял что она взяла эту цифру с фонаря. После того как она обьяснила мне принцип вытягивания даты смерти из глазной сетчатки мы молчали добрые 5 минут. Я сидел и обдумывал ее слова. Возможно ли вообще такое? Еще я заметил что все те полчаса которые мы беседуем она ниразу, хотябы мимолетом не смотрела мне в глаза. Стало немного не удобно. Ее пристальный взгляд которым она меня сейчас сверлила отвлек меня от размышлений. Она смотрела мне прямо в глаза. Потом она медленно перевела взгляд на пепельницу, стряхнула туда пепел с сигареты, и оставила ее тлеть в пепельнице.
- Еще один интересный факт. - Сказала она, словно о чем-то предупреждая. - Все с кем я когда либо была знакома не дожили и до 20 лет.
Она опять посмотрела мне в глаза, и улыбнулась. Эта улыбка заставила меня думать что девушка эта несет полную чушь, которой не стоит придавать значения. Я просто решил что это один из ее тараканов в голове - заводить такие разговоры. Я улыбнулся ей в ответ. Мы посидели еще около часа, обсудив маловажные, не интересные темы и затем распрощались. Всю дорогу домой я думал об этой ее способности - предсказывать смерть человека. И окончательно решил пропустить это мимо внимания и не забивать голову такой ерундой. Добравшись до дома я принял душ, и лег спать. На следующий день, мой двацатый день рождения, я не проснулся...

[Urevan682]

Сообщение от Pir@nius

писать на лету, без плана и общего видения сюжета, обстановки, идеи - такое подойдет только для никому не нужной миниатюрки. Представьте, что Толкин или Желязны писали бы так - Толкин углубился бы в описания быта орков и вообще мог вставить в сюжет каких-нибудь инопланетян (слухи о которых в его время поднимали огромную шумиху в прессе)... То есть если ориентироваться на то, что приходит в голову и само лезет под перо - выйдет сюрреалистичный неорганизованный бред.
А концовка, удивляющая самого автора, какому автору это нужно? Не зная концовки рассказа/книги - садиться за написание её - большой риск.

Зря вы так категорично. Слепое подчинение правилам и схематичности порой приводит к вырождению только набирающего силу творческого начала и, как результат, человек либо пишет осмысленные, технически выверенные, стройные и грамотные, но при этом абсолютно безликие и плоские вещи, либо забрасывает потенциально интересные задумки в никому неведомых черновиках будучи не в силах совладать со стихией и подчинить себе текст. Но иногда дорога в никуда оказывается дорогой куда-то, главное - смело идти вперёд.
А по поводу сюрреалистического бреда: уж не знаю, что в нём такого, что вы отзываетесь о сюрреализме в таком тоне. Напишите хоть одну миниатюрку, пустите перо погулять и убедитесь, что перевернуть реальность не так-то просто. Попробуйте на досуге, вдруг понравится.
При этом, конечно, писательский труд - это именно труд, который, как всякое большое дело, без подчинения воле имеет мало шансов на успех и, разумеется,

Сообщение от Темные очки

чтобы начать играть, имхо, надо освоить все-таки азы.

[Темные очки]

Сообщение от ~L1nk

Просто очередной дурацкий набросок мой больной фантазий.

Мне почему-то идеей это напомнило одну из моих вещей... Далеко не самую лучшую, честно говоря.

Скрытый текст:

Шансы

Мать все утро не давала покоя:
— Ты опоздаешь, — твердила она.
Нельзя было ей говорить, что меньше всего на свете мне хотелось идти на работу. Нельзя было ее расстраивать. Нельзя было и назвать ей истинные причины, почему я не хотел выходить из дому. Моя мать была прекрасной женщиной, но глядя на ее лицо, я видел, что скоро, совсем скоро смерть ее заберет. Эти цифры, такие идиотские, парящие над ее головой, видимые только мне и таким же, как я, неудачникам, сообщали, что осталось ей жить полгода отсилы, и хотя для любого другого человека полгода – это огромный срок, чтобы успеть переделать множество дел, для меня сейчас это казалось ничтожным по своей величине временным промежутком. Хотелось провести с матерью как можно больше времени: полгода – это так мало в сравнении с той вечностью, которая останется, когда ее не станет.
Я не успел заметить, когда отведенное ей время внезапно сократилось на треть.
— Нехорошо мне, — сказал я, — Я не хочу никуда сегодня идти, я…
— Что с тобой такое? Опять те же боли?
— Да, — решил я соврать, — Сегодня как-то особенно тяжко. Я позвоню, скажу им, чтобы они меня не ждали.
Я поднялся к себе и сел за компьютер. Новостные ленты с напускной скорбью сообщали о количестве погибших в недавней авиакатастрофе. Так и думал, практически не ошибся с числом. Не особо много поводов для радости…
В почте лежало несколько писем от Лиз. Она не могла простить мне наше расставание, строки буквально пылали яростью. Не так давно она писала мне совсем другие вещи – пыталась разжалобить, просила прощения, теперь же сменила тактику и сыпала угрозами. Я бегло просмотрел письма и отправил в мусорную корзину: ни к чему мне это все, не хочу вновь себя чувствовать врагом народа. Поначалу хотел было напомнить, что инициатором был не я: Лиз сама выгнала меня, и теперь яростно бесилась из-за того, что я не вернулся.
Хватило по горло.
Я миллион раз слышал от нее «убирайся» и убирался, и миллион раз по первому же зову возвращался обратно, как верная псина. На этот раз решил убраться насовсем. Когда Лиз впервые узнала мой секрет, совсем недавно, она внезапно изменилась. Перестала доверять. Ха! Как будто было можно доверять мне еще меньше!
Затрезвонил телефон. Очень явственно перед глазами нарисовался образ Лиз: она раздраженно слушала гудки и бормотала в трубку гадости. Я решил все же ответить на звонок, и в мой мозг сразу же резко ворвался ее голос:
— Ты не передумал?
— Нет, я не могу тебе сказать дату твоей смерти.
— Почему?
— Тебе это ни к чему.
— Шон, я тебя умоляю, — ее голос задрожал, — скажи мне, я должна знать. Ты не говоришь, потому что этот день уже так близко? Или ты соврал мне, потому что на самом деле ничего не знаешь? Просто скажи правду, я заслужила же, наверное, после всего…
— Лиз, заткнись, ради бога, — прервал я, — Что ты несешь?
— Я боюсь смерти, Шон, — внезапно тихо ответила Лиз, — Я теперь вижу ее везде вокруг себя, она может прийти откуда угодно, а я не хочу так…
— Как – так?
— Так внезапно…
— Лучше, по-твоему, знать наверняка? Жить и ждать конца?
— Подготовиться…
— Как подготовиться, дура?! – я уже не выдержал и закричал, — Накраситься, одеться? Кому это надо?!
В трубке раздались короткие гудки.
Размолвка с Лиз – еще одна вещь, о которой матери было лучше не знать.
Я переоделся и решил все-таки пойти на работу. Никакие приятные дела меня там не ожидали, и после разговора неприятно заныло в затылке, но это был все же повод отвлечься. Мать удивилась, что я все же решил преодолеть недомогание и выйти из дома, но похвалила. Она считала меня врачом.
Врачом я не был. Даже образования медицинского не имел. Максимум, чем я был связан с медициной, — иногда доктора звали меня «оценить» состояние пациента. Сколько ему еще жить? Вон та девчонка в коме – она умрет нескоро, еще несколько лет у нее в запасе есть… есть ли в запасе деньги у ее семьи? Или они предпочтут избавить ее от мук, а себя от трат? А тот старик с раковой опухолью… его даже нет смысла лечить: ему осталась неделя до того, как его собьет грузовик. Я видел его глаза, когда врач произнес ему: «Неоперабельно». И возненавидел себя.
Вообще, больницы я не любил: в них я делал совершенно не то, что должен был. Мало удовольствия – сообщить человеку о том, что он неизлечим. Другое дело – основная работа, информаторы. Нас в отделе не так уж и много, пять человек, наше дело простое – увидеть дату и событие. Если забыть о том, что приходится прокручивать у себя в мозгу шокирующие сцены множества человеческих смертей, работа легкая, и платят за нее хорошо. Сложнее приходится тем, кто должен предотвращать…
В отделе я самый младший.
И меня ненавидят. Ненавидят практически все, кроме Элис. Она просто еще молодая. Остальные уже в полной мере пропитались нелюбовью ко мне, как ко вторичному продукту: они жили со своими способностями с рождения, а мне просто… отдали чужие глаза.
Какой-то идиот (мне сказали, что его звали Стивен) очень сильно куда-то спешил, и мое тело практически не остановило его на пути к заветной цели. Меня нашли в десяти метрах от дороги в канаве, Стивена – чуть дальше. Он не выжил, а я пробыл месяц в коме и перенес семь операций. В ходе одной из них мне подменили глаза. Первым, что я увидел в тот день, были плавающие цифры над головой медсестры и тень смерти на ее лице, и прежде, чем я успел что-либо сказать, она полоснула себе скальпелем по венам. Это был еще один повод ненавидеть больницы…
Мои коллеги видели практически все. Я – только смерти.
Элис сказала, что таких, как я (таких, как я… господи…) государство производит целенаправленно. Они специально выискивают тех, кто находился на волосок от гибели. Тот, кто один раз видел смерть и остался жив, мог помочь выживать другим. Не сказать, что я не был согласен, но прежде мне всегда казалось, что влиять на человека сильнее, чем он сам на себя влияет, может только случай. Работая в новой команде, я понял, что и случай не так уж властен.
Эдриан поприветствовал меня и в очередной раз обозвал выродком и фальшивкой. Я его – жиртрестом и кретином. Обмен комплиментами состоялся так же и с другими коллегами.
— Какого хрена ты опоздал? – любезно поинтересовался Эдриан.
— Голова разболелась, — ответил я.
— Голова у него разболелась, вы посмотрите. Мозги жмут или глазки?
— Если каждый день непрерывно смотреть на трупы, и не такое будет, — я вяло отбрехнулся. Сам понимал: не аргумент.
— Мы видим побольше тебя, Шон, и ни на что не жалуемся. Или ты настолько слабак? – Эдриан частенько не умел вовремя остановиться.
Такие диалоги в начале дня были более чем привычны, я давно перестал обижаться.
Я надел наушники и включил расслабляющую музыку. Музыка помогала мне сосредоточиться. Ни один из нас не мог сконцентрироваться без вспомогательных средств. Эдриан курил прямо в кабинете, Элис щелкала кастаньетами, Хром барабанил по столу, а Маршалл постоянно рвал бумажки. А я слушал музыку. Преимущественно, только из-за того, что мне чертовски мешали другие посторонние звуки, которые издавали коллеги.
Из наушников лилась какая-то незнакомая неоклассика, в голове чувствовалась тупая боль. Вскоре меня сморило. Сон был коротким и бессмысленным, оборвался он резко от того, что в кармане начал вибрировать мобильник. «Только не Лиз» — думал я, просыпаясь. Впрочем, это была не Лиз, звонила мать. Она сообщила, что едет в больницу: прихватило сердце.
Я мигом вскочил и начал собираться. Знал! Знал, что нельзя никуда сегодня выходить!
Внутри росла тревога.
— Постой, куда ты? – вскочила следом Элис.
— Надо, срочно. Очень срочно…
Оставь этого выродка, пусть катится, куда хочет, — пробурчал со своего места Эдриан и внезапно закашлялся. Его зрачки расширились, и он жадно хватал ртом воздух где-то с полминуты.
Резко побледнела Элис, следом Хром и Маршалл тоже затряслись, Маршалл что-то бормотал себе под нос. В последнюю очередь видение догнало и меня. Когда все закончилось, мне показалось, будто это длилось целую вечность, и целую вечность я созерцал, не в силах что-либо сделать, ужасающую катастрофу и чернеющие лица людей, над головами которых невидимые «таймеры» отсчитывали последние секунды жизни.
Оживленное шоссе, раскаленный асфальт, над которым дрожит горячий воздух, и серая фигура у обочины. Она выжидает несколько мгновений и бросается в автомобильный поток. Водители не сразу бьют по тормозам. Лишь когда обратно к обочине отлетает бесформенный кровавый тюк, ранее бывший человеком, слышатся визг заблокировавшихся колес, шелест бьющегося стекла и скрежет металла. Машины въезжают одна в другую, третьи – в общую груду готового металлолома, кто не успевает совершить маневр – вылетают в кювет…
— Не меньше сотни, — хрипит Эдриан. Его все еще душит кашель.
— Лишь бы только не больше, — добавляю я, — Когда? Кто-нибудь понял, когда это будет?
— Неизвестно… как такое может быть?
Странное видение… впервые за все время так произошло, что событие увидели одновременно все, и впервые случилось так, что ничего не было известно ни о времени, ни о дате. Меня пугало больше всего то, что я видел карету скорой помощи, и мне хотелось немедленно сорваться с места, чтобы только успеть спасти мать.
— Что если это все произойдет с минуты на минуту? – спросил я.
— Мы не сможем предотвратить аварию, — ответила Элис, — группа просто не успеет. Ведь мы ничего не знаем.
— Что-то надо сделать непременно! – у меня начиналась паника.
— Какое тебе до них дело? – опять подал голос Эдриан.
— Я не могу этого сказать, но это важно.
— Куда спешишь-то? Может, это ты планируешь броситься под машину? – бросил Маршалл.
— Ты идиот, я видел там свою мать! – не выдержал я наконец.
Все на мгновение заткнулись.
На середину комнаты вышел Эдриан.
— Если это действительно так, Шон, то ты можешь идти.
Я ожидал от коллеги чего угодно, но не этой фразы. Я выбежал из офиса, даже не зная, куда направляться. На ходу я набрал номер матери и уточнил адрес больницы. Он оказался неизвестным, как добираться – я не знал. Первые же две попутки отказались меня везти по незнакомому адресу, водитель третьей запросил большую сумму. Взамен я предложил ему рассказать о его судьбе, и предложение это его так ошарашило, что стоимость поездки он изрядно сбил. Пока он искал нужное место на карте, вновь позвонила Лиз. Разговор, казалось, длился вечность. Она вновь ныла в трубку о своих страхах и умоляла меня быть благосклонным. Я молча слушал ее монолог, чертовски нервничая. Водитель наконец нашел больницу на карте города и жестами показал, что готов отчаливать. Я кивнул.
— Вернись, пожалуйста, — вдруг проныла в трубку Лиз.
— Я не твой домашний пес, — огрызнулся я.
— Что ты имеешь в виду?..
— Ты знаешь, тварь, сколько крови ты мне попортила? Не знаешь? Тебе сказать? Ты меня тысячу раз прогоняла, как собаку, — шипел я, — Будто не думала даже, что когда-нибудь я не вернусь назад. И я покорно возвращался, когда ты меня звала. Каждый раз! Каждый проклятый раз, стоило тебе только пустить слезу, я уже мчался к тебе, дряни, по первому требованию! Ты думала, что можешь вечно так мной вертеть? Что ты сейчас попросишь грустным голосом, и я прибегу к тебе? Ну же? Что, молчишь, нет ответов? – я окончательно сорвался и почти орал в трубку.
— Прости, — на том конце провода послышались всхлипывания.
— Иди к черту, Лиз! Ты хотела знать, когда сдохнешь? Ты действительно хотела это знать? Ты сдохнешь завтра, ровно завтра ты себе разорвешь вены куском битого стекла, когда узнаешь, что твой отец застрелился, проиграв в казино все ваши бабки! Но не сразу… Сперва ты, тварь, будешь звонить мне и умолять о жалости, просить принять тебя назад, ведь тебе, бедной, совершенно некуда теперь податься и некому выплачивать долги твоего папаши. И только потом уже в мясо раздерешь себе все руки, и будешь снова звонить мне, чтобы я примчался и спас тебя! Только я не приеду, и ты так и сдохнешь!
Водитель рядом со мной побледнел, на его сером лице был ужас. Я понял, что сболтнул лишнего.
— Ты ошибаешься, — послышалось из трубки вновь после некоторой паузы, — Все будет совершенно не так.
Короткие гудки.
Считанные мгновения.
«Таймер» водителя с бешеной скоростью отсчитывает секунды до…
— Бей по тормозам! – ору я и в следующий миг проваливаюсь в темноту.

— Сколько их было?
— Семьдесят человек, — грустно отозвалась Элис.
Семьдесят. Меньше, чем предсказал Эндриан. Фотографии с места происшествия шокировали, новостные ленты просто пестрили ими. Поражало также то, что уцелело несколько человек, попавших в самый эпицентр катастрофы, и весь отдел ждал, что вскоре появятся новые сотрудники, но руководство не собиралось, похоже, ничего предпринимать. Все к лучшему.
У машины, в которой я ехал, был лишь смят задний бампер. Водитель отделался сотрясением.
На душе у меня было мерзко, как никогда.
Не из-за Лиз. Не из-за матери, а ее выписали домой через пару дней, хотя срок ее жизни сократился еще, и я готовился взять отпуск, чтобы провести с ней побольше времени. Было мерзко из-за самого себя.
— Эндриан, — обратился я к коллеге, — Ударь меня.
— Буду я еще об тебя руки марать… что тебе надо?
— Прав ты, я выродок.
— Снизошло озарение, — язвительно плюнул Эндриан, — Выродок самый настоящий. Не мог спокойно помереть один раз, теперь сплошь проблемы от тебя.
— Тебе хорошо живется? – спросил я, не думая.
Эндриан рассмеялся и закашлялся. Затушил сигарету и тяжело вздохнул.
— Отчего нет? Вполне. Я хорошо зарабатываю, у меня жена и дочь, у меня…
— Я не об этом. Ты рад быть таким, каков ты есть?
— У меня не было выбора, меня никто не спрашивал, — почти презрительно ответил он, — Какое тебе дело?
— Я не хочу больше видеть всю эту мерзость, — когда я произносил это, мне хотелось заплакать, и сдержать себя стоило огромных усилий, — Я не сделал ничего полезного.
— Что верно, то верно, — снова язвительно бросил Эндриан, — Осел ты. Но у тебя выбора тоже нет. Тебе дали великолепную способность, за которую миллионы людей бы отдали все, что угодно. Что ты с ней сделал?
— Что?.. – я не понимал, к чему он клонит.
— Ты ее просрал. Просрал, и теперь ноешь. Ты – воплощение того, что я ненавижу. Я ненавижу людей, но знаешь, почему я здесь?.. – он выждал паузу, но я так и не ответил, — Потому что я могу дать им второй шанс. Тебе дали твой второй шанс, почему ты не хочешь развиться, быть полезным, помогать?
У меня было ощущение, что я говорю со своей тетушкой. Она так любила поучать меня, когда я был ребенком… Проповедовала любовь к ближнему, от руки ближнего и умерла.
— Я миллион раз слышал это, Эндриан, — огрызнулся я.
— Значит, ты имбецил, — подытожил коллега, — Уж за миллион-то раз мог бы и понять.
Эндриан улыбнулся, и вдруг снова зашелся кашлем. Он давился довольно долго, сип из его груди звучал пугающе. Он успокоился, продышался и утер губы, с каким-то садистским удовлетворением разглядывая ладонь.
— Первая кровь, — сказал Эндриан почти с наслаждением.
Ему оставалось недолго.

[Pir@nius]

Urevan682, я уже научен опытом достаточно. Писать без плана - иногда легко, но в итоге, если писанина и натолкнёт на какую-то правильную колею, все равно придётся всё переделывать заново, отсекать лишнее, добавлять нужное. Иначе получится неуклюжий текст, ведь автор по сути видит только на два-три предложения перед собой.
А если сформировался определённый план - то и идея, и персонажи, и конфликты, и диалоги будут заведомо даны в нужных пропорциях (как запланировал автор), при этом автор сразу будет знать в каких местах у него происходят кульминации или звучат важные мысли, а где нужно будет что-нибудь придумать пооригинальнее, соединить сцены как можно быстрее и интереснее.
Если не следовать задумке, заготовкам (хотя бы в голове), получится бред, которого и так навалом в интернете. Если хотите создавать такое - то пожалуйста, писать "для себя" или "в стол" никто не запрещает. Но широкой публике обычно хочется чего-то более определённого, нежели чего-то из оперы "смотрите что мне в голову пришло!".
А что касается сюрреализма - я о тексте говорил, а не о жанре. Рваная повествовательность, ненужные сцены, нехватка фактов - вот что происходит при работе без плана.
Я говорю о том, что если писать "как понесёт", то всё равно при хорошем подходе нарисуется идея, сделается более цельной, и придётся в лучшем случае все переделывать. Так какой смысл писать таким методом?

[SLS_Cross]

Начал работать над рассказом. Не обращайте внимания на национальности и название крепости. Также я не упоминаю время действия. Просто скажите, над чем поработать. Этот маленький отрывок из пока безымянного романа. Жду плодотворной критики=)

Скрытый текст:

Мы бросились в атаку. Три тысячи израненных и изнуренных воинов против двухсоттысячного корпуса отборной пехоты противника. На выступах окопались тысячи пулеметчиков, поливавших нас свинцом. Рядом со мной бежал мальчик, в глазах застыл испуг, через секунду его лоб просверлила пуля, и он упал лицом в грязь. Я вновь повернул свой взор вперед и понесся с еще большей скоростью. На подступах к Вердену нас ожидали артиллерийские орудия, заряженные картечью. Первый же залп унес жизни по меньшей мере трехсот человек.
И вот, спустя три минуты после начала атаки, до крепостных стен добрались жалких два десятка солдат. Я, рассвирепевший от крови товарищей на гимнастерке, вцепился в горло опешившего паренька, который, растерявшись, выронил винтовку из рук. Ловким движением я выхватил свой нож и воткнул прямо в глаз. Паренек всхлипнул и замертво упал, широко открыв глаза. Кто-то окрикнул меня и показал в сторону стены. В следующий момент его убило выстрелом в голову. Кровь хлестала ручьем. Я вскинул винтовку и дал короткую очередь. Все пули прошли сквозь вражеского солдата. Однако, все было кончено... для нас. Когда спала красная пелена ярости, я увидел вокруг себя сотню русских. Они навели свое оружие на меня и готовы были растерзать мое бренное тело. Руки непроизвольно опустились, и винтовка с характерным металлическим звоном упала на камни. Конец... прощай, этот кровавый мир!

А вот уже готовый рассказ, тоже без названия:

Скрытый текст:

Тень болезни на лице.
В томительном ожидании мысли никак не выстраивались в единый поток,жгучая боль отравляла рассудок.Белые больничные стены и потолок давили на него со всех сторон,а врач все не появлялся.На исходе четвертого десятка минут ожидания наконец вышел высокий человек в белом халате:
-Пройдемте. - он помог ему подняться.
Еще чуть-чуть,и наш больной камнем бы рухнул вниз,если б не сильные руки врача.Человек в халате осторожно ввел его в свой кабинет и усадил в кресло.Наконец-то полегчало,боль куда-то затаилась:
-Мистер Смит... - врач протянул букву "и" чрезмерно долго. - Обследование выявило обширную опухоль в области головного мозга.
-Сколько займет лечение? - слова будто застревали,каждый звук давался с трудом.
-Боюсь,это неизлечимо... - врач сложил руки на груди и склонил голову.
-А операция? - с некоторой надеждой спросил он.
-Опухоль слишком большая,риск смерти 99%... Никто не решится на подобную "авантюру".
Через 15 минут он стоял на автобусной остановке.Боль вновь скрутила и затуманила разум.Смит пошатнулся и чуть не упал.Кто-то из стоявших рядом спросил:"Вы в порядке?" - Смит нелепо махнул рукой в ответ.Дорога домой заняла целый час.Открыв входную дверь,он уставился в огромное старинное зеркало во весь рост,стоявшее в прихожей.В сумраке вечера Смиту показалось,что лицо его имеет какой-то серовато-черный оттенок,а румянец залился острым синим цветом.В этот момент ему взбрела в голову мысль,что болезнь тенью скользнула по его физиономии и устремилась вглубь,к мозгу.
Мы бы ли вместе 10 лет.
Прошло три года с их расставания.И за эти годы он ни разу так и не набрался смелости позвонить ей,спросить - как у нее дела.Но сейчас Смит знал,что настал тот самый момент,когда нужно встретиться...встретиться в последний раз.Медленным и неловким движением он взял телефонную трубку и набрал номер.После нескольких секунд утомляющей тишины в динамике наконец раздалось:
-Алло? - приятный женский голос сочился из трубки.
-Вики...это я...Ноа... - и вновь каждое слово давалось с трудом.
-Здравствуй,Ноа.У тебя какой-то странный голос.Все в порядке?
-Да,небольшая простуда.Может,встретимся сегодня вечером?
И вновь повисла тишина.Шорохи и шумы из трубки указывали на некоторое смятение или смущение:
-Где? - спросила Вики.
-В Хаусе...как обычно...в восемь...
-Я приду. - короткие гудки,она положила трубку.
До восьми вечера оставалось еще около шести часов,поэтому Смит завел свой будильник на семь и уснул.
Проснувшись,он кое-как поднялся с кровати и подошел к старинному резному гардеробу из черного дерева.На вешалках висели несколько рубашек,костюм,домашний халат и старая полицейская форма.Ноа медленно погладил рукав формы,а перед глазами предстали эпизоды из его прошлой жизни:дежурство на Роуз Стрит,погоня по Хайспид стрит - словом,ему было что вспомнить.Одев свой единственный костюм,он решил,что надо бы побриться.
Странно было наблюдать в ресторане добротный дубовый стол,накрытый белой плотной скатертью.Выпив несколько стаканов воды,он уже было потянулся к телефону,но в дверях увидел стоявшую Вики.Все такая же стройненькая,с румянцем на щеках и алыми пухлыми губками.Помнится,Смит очень любил просто смотреть на то,как она спит,сладко посапывая.Только в глазах не было той радости,того счастья,что обычно таились в молодости.Она стремительно подошла к столу и уселась:
-Ты плохо выглядишь. - процедила Виктория.
-Будешь что-нибудь? - Смит попытался увести разговор в другую сторону.
-Официант! - Вики махнула рукой в сторону барной стойки,молодой человек аристократичного вида тут же оказался подле женщины. - Мне,пожалуйста,один "Цезарь" и стакан апельсинового сока.
Официант сделал какие-то записи в блокнот,молвил:"Сию минуту" - и тут же удалился.
-А вкусы,я смотрю,так и не изменились? - Смит пытался улыбнуться,но вышло из рук вон плохо.
-Да уж... - Вики почему-то грустно посмотрела в пол. - Сколько мы не виделись?Четыре года?
-Нет,три. - тактично поправил Смит. - Но ты права...долго.
-И что же вдруг заставило тебя вспомнить обо мне? - Виктория испытующе уставилась на бывшего мужа.
-Просто. - Ноа пытался было отвести взгляд.
-Я же вижу,что-то произошло... - Вики нежным движением подняла его склоненную голову и жадно впилась в глаза.
-Нет...пока нет. - в этот момент подлетел все тот же официант,поставив на стол салат и стакан с соком.
-Что значит "пока нет"? - в лице женщины было удивление.
-Давай не будем об этом.Я пригласил тебя для того,чтобы вспомнить наши отношения,нашу жизнь.Десять лет как никак были вместе.Впервые могу признаться,что мне жутко не хватает этого всего. - Смит выписал какой-то шар в воздухе. - Ну,ты понимаешь...
-Да...Порой,и мне так одиноко.Не знаю...Не могу найти достойного человека,вот и томлюсь в одиночестве,на ночь согреваясь горячим чаем.
Разговор продолжался несколько часов к ряду,уже стемнело,и стало глубоко за полночь.Они стояли напротив входа в "Хаус" и ждали такси для нее:
-Честно признаться...я хотел,чтобы ты знала кое-что,Вики... - Смит сделал паузу,набираясь смелости. - Я так никого и не смог полюбить за все эти годы,только ты...первая и последняя...
-Ну...не говори так.Я думаю,мы еще сможем обрести семейное счастье.
-Ты сможешь.Я....уже не успею...
-Это почему? - что-то страшное прозвучало в голосе женщины.
-Я тяжело болен...врачи дали мне несколько недель,а после...
После наступила тишина.Он был не в силах добавить что-либо еще,а она сидела за столиком,изумленно гляда в его глаза.
Как сладок сон...Пожалуй,единственное состояние,когда отдыхает и разум,и тело.Неудивительно,что большинство из нас любят поспать подольше,оттягивая мерзкий момент пробуждения.Но разве кто-нибудь мог предположить,что сны так повлияют на настоящую жизнь?Увы,никто...и Ноа в их числе.
Эффект обращения.
Голова жутко болела,что он обхватил ее руками,кое-как вдел ноги в тапочки и побрел на кухню за лекарством.Рука отказывалась подчиняться,и поиск нужного препарата в темноте наощупь занял несколько долгих минут.Вот уже таблетка во рту плавает в огромном количестве выпитой воды.Сейчас должно полегчать...Увы,но легче не стало ни через десять минут,ни через час.Смиту показалось,что он услышал какой-то шепот,шедший из коридора.Кое-как подойдя к двери и открыв замки,Ноа вывалился в мрачный старый коридор,больше напоминавший туннель.Вдруг в ногах возникла неведомая сила,прилив энергии,который заставил его побежать.Путь казался слишком долгим,пока в голову не ударила боль еще сильнее прежней.И тьма перед глазами... Очнувшись,он понял,что бежал во сне.Коридор показался ему длиннее,и в тот момент,когда Ноа был уже в его конце,впереди возникла стена,об которую ударилась голова.Поднявшись на ноги,Смит осознал,что боль ушла,никакие иглы не кололи в мозг.Сначала ему показалось это странным,а затем даже понравилось.
В этот раз уже был не шепот,а самый настоящий крик.Кто-то звал его с другого конца коридора,у лифта.Женский голос...Неужели Вики?Мысль мелькнула и тут же больно ущипнула,Ноа помчался к лифту.Странно,но та сила в ногах еще сохранилась,можно было пробежать не один десяток километров,как он считал.Подбежав к месту,откуда раздавался крик,Смит действительно обнаружил Вики,заплаканную и изможденную.Откуда взялась давно ушедшая любовь и нежность...Ноа обнял ее и поцеловал в лоб,затем в нос,а потом жадно впился в губы.Приятный привкус вишни...
Через несколько секунд они,держась за руки,уже шагали к его комнате.Отворив дверь,вместо своего жилища Смит обнаружил совершенно другое помещение - стены,пол и потолки из черного мрамора,изнутри которого будто струилось приятное голубоватое свечение.Дверь за ними закрылась,Ноа подергал ручку,но безрезультатно.Вдруг силы покинули его,и он рухнул на ледяной пол,кое-как поднимая каменные веки.Вики сидела рядом:
-Я наконец-то с тобой...Все позади...Все позади...Все позади... - раскатистое эхо било по барабанным перепонкам больного.
И Смит уснул...
Он не проснулся ни утром,ни вечером,ни через день,ни через два...Еще две недели Ноа провел во сне,прежде чем умереть.Виктория также не просыпалась эти долгие четырнадцать дней,до самой его смерти.А когда все же высвободилась из ловушки черной комнаты,она точно знала,что Смита больше нет,как нет и тех былых воспоминаний об их совместной жизни.
Больной рассудок бывшего мужа в последний раз устроил столь долгое и томительное свидание,после чего рассыпался,будто сожженный прах.Его больше нет...

[Pir@nius]

Сообщение от SLS_Cross

Мы бросились в атаку. Три тысячи израненных и изнуренных воинов против двухсоттысячного корпуса отборной пехоты противника. На выступах окопались тысячи пулеметчиков, поливавших нас свинцом. Рядом со мной бежал мальчик, в глазах застыл испуг, через секунду его лоб просверлила пуля, и он упал лицом в грязь. Я вновь повернул свой взор вперед и понесся с еще большей скоростью. На подступах к Вердену нас ожидали артиллерийские орудия, заряженные картечью. Первый же залп унес жизни по меньшей мере трехсот человек.
И вот, спустя три минуты после начала атаки, до крепостных стен добрались жалких два десятка солдат. Я, рассвирепевший от крови товарищей на гимнастерке, вцепился в горло опешившего паренька, который, растерявшись, выронил винтовку из рук. Ловким движением я выхватил свой нож и воткнул прямо в глаз. Паренек всхлипнул и замертво упал, широко открыв глаза. Кто-то окрикнул меня и показал в сторону стены. В следующий момент его убило выстрелом в голову. Кровь хлестала ручьем. Я вскинул винтовку и дал короткую очередь. Все пули прошли сквозь вражеского солдата. Однако, все было кончено... для нас. Когда спала красная пелена ярости, я увидел вокруг себя сотню русских. Они навели свое оружие на меня и готовы были растерзать мое бренное тело. Руки непроизвольно опустились, и винтовка с характерным металлическим звоном упала на камни. Конец... прощай, этот кровавый мир!

сцена боя, где не переживаешь за персонажей, потому что их не знаешь без остального текста - не вызывает нужных эмоций. При том написано коряво - с повторами, штампами и глупыми конструкциями

Сообщение от SLS_Cross

А вот уже готовый рассказ, тоже без названия:

После знаков препинания надо ставить пробел. Пишите в ворде!

[NewLeaX]

Кхм, посмотрела первый пост, там много... в основном ворчания как не надо писать.
А есть где-нибудь желательно четкий текст как "надо", точнее можно писать?
Например сравнение какие бывают диалоги, какие наиболее эффективно влияют на читателя. Диалоги, описания персонажей, описания среды, ритм произведения.
Понятно, что есть какие-то учебники наверное, но я имею в виду онлайн.

[Pir@nius]

NewLeaX, внимательней читай первый пост, там всё это есть (ссылки на статьи для начинающих писателей). В принципе, там изложен основной минимум, всё остальное придёт с опытом.

[NewLeaX]

Я видела первый пост. О нем уже написала - там нет того, что надо делать, а только то, что делать не надо.
Мне надо, что "не надо" и не нужен ненужный минимум. Не понимаю, зачем читать всякий хлам.
ok, нету, так нету. Хотя может кто-то еще и подскажет.

[Pir@nius]

NewLeaX, глупые у вас запросы какие-то. Какое принципиальное различие между "как надо писать" и "как не надо писать"? Лучше изучить то, что людям не нравится читать, чтобы знать, что им нравится.
Ну или тогда читайте множество книг известных авторов в стиле "Как писать книги?". Так и пробейте в поисковике.

[~L1nk]

NewLeaX,
Пиши как считаешь угодным, просто не нарушай правила поставленные в первом посте. Потом в шапке я не нашел никакого "ворчания" как не надо писать, а по ссылкам и правда есть исчерпывающая информация.

[NewLeaX]

Ok, ребята. Здесь нет ничего кроме этого. Я уже ищу в других местах, что вы так бурно нервничаете сразу... я просто спросила, мало ли когда написан этот первый пост, может там что новое появилось уже.
Все ясно, расслабьтесь.

[Heathen]

F-R-@-G,

Скрытый текст:

Сообщение от F-R-@-G

одной из лучших девушек Трои. И вот из толпы выходит

Кажется, что между предложениями не хватает какого-то маленького дополнения. Не уверен. А то переход чуть резковат.

Сообщение от F-R-@-G

Длинные плохо причёсанные бежевые волосы с рыжеватым отливом скрывали маленькие

Уверен, что тут с пунктуацией нормально?

Сообщение от F-R-@-G

по-гречески большим

Хм. А у них были большие носы? В моём представлении греки имели скорее "правильные" черты лица, утончённые может быть.

Сообщение от F-R-@-G

пристально кольнув меня взглядом

Откровенно, не представляю как это) "Пристально посмотрев на меня", "подарив мне холодный, колкий взгляд", например. "Пристально кольнув" не сочетается.

Сообщение от F-R-@-G

Когда она радовалась, у неё внутри загорался огонёк, зажигающий хорошее настроение и в её собеседнике

Красивый оборот, но повтор загорался-зажигающий и вообще странно построено предложение. Она-у неё-её опять же. "Когда она радовалась, хорошее настроение будто отражалось в её собеседнике" например.

Сообщение от F-R-@-G

зажигающий хорошее настроение и в её собеседнике. Как дитя, она была искренна и добра, всегда пребывая в хорошем настроении.

Подумать.

Сообщение от F-R-@-G

Казалось, мы заранее договорились не упоминать об окружающей нас сейчас жизни, наложив негласное вето на тусклые туннели и мрачные станции метро.

Хорошая фраза. Атмосферная, тягучая. Браво)

Сообщение от F-R-@-G

Я смотрел в её светящиеся глаза, не отрываясь, и светился вместе с ними.

Ммм... смысл ясен, но мысли о радиации не покидают мою голову. Может исправить на что-нибудь банальное про душу или ещё как?

Сообщение от F-R-@-G

Возможно, это глупо, но я чувствовал обиду за впустую потраченное время. Неужели зря я потратил на неё всё это время?

Идентичные конструкции.

Сообщение от F-R-@-G

Я тут же зажмурился и вновь уже оба глаза

Пропущено слово.

Сообщение от F-R-@-G

Героиня обрывчатых воспоминания

Обрывочных воспоминаний.

Сообщение от F-R-@-G

уставше-радостного

Не звучит. Радостно-уставшего - вполне.

Сообщение от F-R-@-G

Игорь обернулся на звук голоса.
- Да ладно вам, доктор, я себя уже отлично чувствую.

Чуть опешил, когда прочитал. Через пару секунд понял, кто сказал эту фразу. Создаётся впечатление, что Игорь.

В целом на том же уровне, что и раньше. Диалоги не перестают радовать живостью, окружение представить легко, атмосфера присутствует. Разве что, то, что прошло несколько месяцев удивило. Хотя вспоминая события - похоже на то)

[F-R-@-G]

Сообщение от Heathen

А у них были большие носы?

Для россиян - довольно таки выразительные и не маленьких размеров)

Сообщение от Heathen

Уверен, что тут с пунктуацией нормально?

По-моему, да. "Длинные" и "плохо причесаные" логически не связаны, поэтомы запятой между ними нет.

Сообщение от Heathen

Может исправить на что-нибудь банальное про душу или ещё как?

Надеюсь, читатель на миг станет романтиком и правильно воспримет это предложение

Сообщение от Heathen

Пропущено слово.

Ох, иногда очень грубые ошибки не замечаю( Спасибо.

Сообщение от Heathen

Разве что, то, что прошло несколько месяцев удивило.

После разговора на Кладбищенском туннеле прошло только десять дней. Об этом говорится ближе к концу 6 главы.
В целом, подправил, еще раз спасибо за критику. Создается ощущение, что больше никому до рассказа нет никакого дела.

[Urevan682]

Сообщение от F-R-@-G

В целом, подправил, еще раз спасибо за критику. Создается ощущение, что больше никому до рассказа нет никакого дела.

А должно быть?

[F-R-@-G]

Сообщение от Urevan682

А должно быть?

Нет, блин, я для себя его пишу, а в тему по приколу выкладываю.

[~L1nk]

F-R-@-G,

Нет, блин, я для себя его пишу, а в тему по приколу выкладываю.

а ну тогда все понятно :3

[Темные очки]

Сообщение от F-R-@-G

Создается ощущение, что больше никому до рассказа нет никакого дела.

Мою писанину тоже тут особо не комментят. И я еще жива.

[Линолеум]

Сообщение от Темные очки

Мою писанину тоже тут особо не комментят. И я еще жива.

Прочитал "Шансы". Нормально написано. А если поменять имена Лиз, Эндриан(????), Элис на Лена, Вася, Галя то будет еще нормальнее. А если прополоть сорняки "свой", "его", "мой", "чей-то", то будет еще лучше. А если убрать все заимствования из японических анимашек со всякими там Кирами, Шинигами и дэз-блек-метальными блокнотами да еще из корейских ужастиков, в которых Голливуд и Джессика Альба все позаимствовали еще до вас, то рассказ сможет претендовать даже на оригинальность.