[BaZilisk]

Да-да, те самые проекты внутри ЧЗ, что я обдумывал. Точнее один из них.

Подробнее: публикую текст рассказа, но без автора и названия. Читаем, обсуждаем, предполагаем, кто бы мог это написать.
Гуглить категорически... не рекомендуется, дабы не испортить впечатление. Люди, знающие автора и рассказ, молчат. Могут, конечно, отписаться по обсуждению, но максимально абстрагировавшись от автора.

Плюшек нет, просто для удовольствия.

Итак, первый, очень лёгкий - тут.

[Virgille]

Ой-ой-ой, точно читал года 2 назад, но автора не могу вспомнить, хоть убей

[I'M]

Автор явно российский. Именно российски, а не советский. Мне кажется, что это Лукьяненко... по-крайней мере очень на него похоже. Стиль описания предметов, явлений, соответствует ему. Особенно сравнение дороги с прихожей малогабаритной квартиры... Плюс, несколько строк уделено описанию
тонкостей гастрономии (это я про шашлычные палочки), а данное явление очень соответствует Луке... Не смейтесь над моими рассуждениями, я просто написал свои мысли.

[Arhitecter]

Сообщение от BaZilisk

Подробнее: публикую текст рассказа, но без автора и названия. Читаем, обсуждаем, предполагаем, кто бы мог это написать.

Интересно. Но быстро надоест, думаю.

[DanKri]

Сообщение от BaZilisk

Подробнее: публикую текст рассказа, но без автора и названия. Читаем, обсуждаем, предполагаем, кто бы мог это написать.

Могу поспорить, что это Желязны. Точно не уверен, но скорее всего он.
Стиль действительно похож на Желязны.
Уже читал и по-моему, высказывал свое мнение. Мне понравилось. Один из маст-рид романов Желязны.

[BaZilisk]

DanKri, это не Желязны. И уж тем более не Знаки дороги. Это оконченный рассказ, а не выжимка из большого произведения.
Arhitecter, посмотрим.
I'M, интересные рассуждения.

[DanKri]

Сообщение от BaZilisk

DanKri, это не Желязны. И уж тем более не Знаки дороги. Это оконченный рассказ, а не выжимка из большого произведения.

Тогда соглашусь с I'M, похоже на Лукьяненко. Я читал у него этот рассказ, там еще название с дорогами связано. "Хранитель дорог" или "Хозяин дорог". Или может "Властитель дорог". Как-то так. Но я опять же могу ошибаться.

[I'M]

Еще раз прочел текст и еще больше уверился в том, что это Лукьяненко. Причина - главный герой. Это, как обычно, мужчина средних лет, неопределенной внешности, который борется с тем, что значительно сильнее него, и, что он практически не имеет шансов победить, но, однако, побеждает (Спектр, Лорд с планеты Земля, Зеркала и др.). Плюс, конечно, образ ребенка. Лука очень часто описывает маленьких детей, размышляющих и поступающих, как взрослые (Мальчик и Тьма, Рыцари сорока островов, Спектр и др.)

[DanKri]

Баз, не томи уже, скажи, кто прав, кто нет. Или подсказку хоть дай.

[BaZilisk]

По самому рассказу сказать нечего?

[DanKri]

Сообщение от BaZilisk

По самому рассказу сказать нечего?

Если я все-таки угадал, то рассказ классный. Один из моих любимых у Лукьяненко, наравене с "Атомным сном".

[Ashaman]

Какие-то словечки, имена и описание квартиры явно намекают, что писатель русский, но если честно, с русской фантастикой я почти не знаком, потому автора не угадаю никак.

По самому рассказу. Интересный, легко читается. Есть неплохо поданные мысли про судьбу, свободу и выбор. Несмотря на такое наполнение, написано не нудно. Хотя конец мне не совсем понятен.

[BaZilisk]

Нда, очень точно подмечены черты Лукьяненки. Думаю вести список обнаруженных особенностей, было бы интересно.

Давайте ещё кто-нибудт выкладывайте "обезличенный" короткий рассказ. Только прошу чуть побольше анализа и отзывов на текст, чем именно угадайки.

[I'M]

Я бы с удовольствием выложил, да техника (моб.тел.) не позволяет... А так, есть несколько интересных рассказов на уме...

[BaZilisk]

I'M, можешь мне в личку скинуть названия или ссылки.

[Lassus]

Скрытый текст:

Она умерла. Я не знаю, как сейчас об этом писать, я не могу об этом писать. Я пытаюсь делить Вселенную на ноль. Я пытаюсь делить на ноль себя, Москву и эту осень — разум выдает ошибку как последний калькулятор. Она умерла. Это невозможно понять. На ноль делить нельзя — я помню это из школьных уроков, но не помню почему. Кажется, результатом будет бесконечность. Бесконечность не помещается в голове, с раннего детства я пытался представить бесконечное пространство космоса, но не мог. С годами я привык, что это так. Просто поверил, что космос бесконечен, потому что больше не во что было верить. Человек всегда может привыкнуть к тому, что не может представить.

Она умерла. Круглосуточная морзянка. У — мер — ла. У!мер!ла! У — мер — ла. Три точки, три тире, три точки — бьются сигналом бедствия, чуть затихая во время сна, работы и общения с друзьями.

Она умерла. Мы познакомились с ней случайно, хотя вскоре выяснили, что не могло быть иначе — мы давно ходили по одним и тем же улицам и друзья наших друзей были знакомы. Я предложил послушать плеер и протянул ей один наушник. Мы слушали музыку и я смотрел в ее глаза — я знал, что так рождается любовь. Она смотрела в мои глаза — она тоже это знала, как выяснилось позже. Я влюбился с первого взгляда, я знал, что такой девушки не могло появиться на Земле, это невероятная ошибка. Она ответила не сразу — женские чувства более инертны, мне пришлось доказывать, что я именно тот, кого она ждет — не такой как все, талантливый, веселый. Зато потом мы уже не расставались до самого конца. По всем законам логики и эстетики я должен был погибнуть вместе с ней, но почему-то я остался жить.

Она умерла. Наша любовь была такой же безграничной и неповторимой, такой же неслыханной и неземной, какой бывает каждая неповторимая любовь. Мы гуляли по улицам, переплетая пальцы рук. Мы целовались на эскалаторах, которые казались возмутительно быстрыми и короткими. Мы переписывались по интернету, потому что нам не хватало встреч. Мы писали друг другу стихи — это были самые лучшие стихи в мире. Мы искали на ветке сирени цветки с пятью лепестками и съедали их, загадывая желания. И желания всегда сбывались.

Она умерла. Мы не представляли себя друг без друга и расставание на неделю казалось невозможным. У нее было слабое сердце, и она бы, наверно, умерла от горя, если бы некий оракул ей предсказал, что пройдет всего несколько лет и я буду жить с другой женщиной. А разве сам бы я в это поверил? Но разве у меня был выход? Я знаю, что она меня простила. Ведь и я бы не желал, чтобы она оставалась всю жизнь одна после моей смерти. Но сам я не могу себе этого простить.

Она умерла. Удивительно, но мы никогда не ссорились. Как мы могли ссориться, если у нас полностью совпадали и вкусы и привычки? Мы понимали друг друга с полуслова и веселили знакомых, если, не сговариваясь, хором отвечали на вопросы. У нас были свои тайны и ритуалы, свой язык. Конечно, мы называли друг друга уменьшительными названиями зверюшек. Мы были очень породистыми зверюшками, не какими-нибудь «рыбками», «котиками», «зайчиками» или совсем безыдейными «малышами».

Она умерла. У нее были удивительно пышные волосы почти метровой длины — к ней подходили на улицах парикмахерши, уговаривали срезать и продать. Когда волосы запутывались, я часами их распутывал, боясь порвать хоть один волосок — это занятие нам очень нравилось. У нее были стильные клёши и хипповские фенечки на руках. Мы объехали автостопом всю Европу. Мы пили абсент в Праге и курили марихуану в Амстердаме. Мы ночевали в нашей маленькой палатке, залезая в один спальник на обочинах немецких автобанов и французских железных дорог. Мы слышали крики сов в польской дубраве и боялись утреннего комбайна на австрийском кукурузном поле. Мы искренне верили, что так будет всегда. Женщине, с которой я сейчас живу, нельзя рассказывать об этом — она лишь удивленно поднимет брови: а как вы жили без удобств? Она, в общем, неплохая женщина, она довольна своей жизнью с перспективным журналистом, хотя и не интересуется моей работой. Она читает журналы мод, мечтает водить собственную иномарку и летать зимой с каким-нибудь мужчиной на Канары — например со мной.

Она умерла. До последнего мига она так и не узнала, что умирает. Я не знаю, когда это произошло, не знаю даже, где похоронено ее тело. Я знаю одно — мать вашу еб, та женщина, с которой я живу, никогда не сможет мне ее заменить, пусть даже она похожа чертами лица, пусть у нее такое же имя, фамилия и номер паспорта...

Мдя, стоит только мне написать, как все умолкают. =(

[I'M]

Lassus, опять попробую. Автор точно российский, об этом говорит много слов и действий присущих только русскому языку, и русскому человеку (поедание сирени), а не только матерок в конце. Однако ни одного конкретного автора предположить не могу. Рассказ довольно неплохой, этакий крик души. Но в то же время очень похож на слова произносимые на похоронах, своеобразный заупокой... Можно предположить, что книга называется "Она умерла", так как часто употребляется эта фраза.

[Ashaman]

Автор точно российский, об этом говорит много слов и действий присущих только русскому языку, и русскому человеку (поедание сирени), а не только матерок в конце.

Согласен.

Мне почему-то кажется, что рассказ не от профессионального писателя, зарабатывающего себе этим на жизнь, а написан для себя. Возможно проба пера.

[I'M]

Еще, вполне возможно, что автор кроме прозы пишет еще и поэзию.

[Lassus]

Да, автор русский, название рассказа тоже чем-то похоже на попытку его угадать, стихи автор пишет, песни тоже. =) Автор не слишком известен, однако, книги его у нас издавались, и вроде бы, продавались. =)