[Djarlacks]

Все добрый вечер, не особо любитель форумов, но тут заскочил и решил кое чем поделиться, будет очень интересно узнать чье нибудь мнение на сие крохотное творение.


Мое второе Я…

Скрытый текст:

Медленно капала из крана вода, сводя с ума царящую вокруг тишину. Темнота нежно обволакивала собой дом, словно огромное одеяло. В пепельнице тлела недокуренная кем-то сигарета, а в камине едва слышно горел огонь, чуть-чуть разрывая завесу тьмы в комнате. Дома было пусто, это ощущалось сразу, с первого взгляда. И вроде бы все в порядке. Вещи на своих местах, на окне в горшках стоят растения, названия которых сразу и не вспомнишь, на журнальном столике словно спит в своей земляной колыбели маленький кактус. На книжной полке стоят книги, совершенно разные, словно собравший их тут человек, хотел знать на свете все! Тут и несколько томов слегка заумной, но все же весьма увлекательной энциклопедии и несколько приключенческих романов, которыми зачитывались в детстве многие мальчишки, немного учебников по разным, на первый взгляд совершенно несвязанным с друг другом предметам и книги о серьезных трудах философов прошлого, капелька классики, которую должен иметь у себя дома каждый образованный человек, здесь даже нашлось место букварю, старому, в потертой обложке, он стоял на самом видном месте, словно завершая картину книжных полок. Хозяин дома видимо оставил его из ностальгических чувств и лишь немногие знали, что на первой странице этого букваря, аккуратным почерком выведена короткая фраза: «Все мы с чего-то начинаем». Было и многое другое, что создавало ощущение уюта и комфорта в доме, ощущение того, что в этом доме кто-то живет, что это ЕГО дом, его крепость. Стол, почти полностью заваленный разными бумагами, домашние мягкие тапочки, аккуратно сброшенные с ног в коридоре. Никаких острых углов или ярких красок, все настраивало на свой, уникальный лад. Казалось, этот дом создан для тишины и покоя. Даже время словно огибало эту маленькую обитель, словно оно идет очень неспешно, как кисель и лишь тлеющая сигарета напоминало о том, что время все еще идет, о том, что оно неумолимо. Дом продолжать жить, но без своего хозяина был пуст, словно лес без птиц, он словно впал в спячку, сохраняя тепло своего хозяина. Однако прошло еще лишь несколько, видимо недолгих, а может быть длившихся целые века (кто знает?), мгновений и все изменилось. Раздался легких шорох, это, наверное, ключ входит в замочную скважину, тихо скрипнули дверные петли. Дом замер…даже вода перестала капать из крана, а огонь в камине умерил свой пыл, ожидание повисло в воздухе. Словно душа, которая отражалась в этом месте, которая наполняла его, замерла, зная, и радуясь тому, что произойдет следом.
По прихожей разлился бледный свет уличных фонарей, отбрасывая неясные тени на пол, в комнату залетело несколько одиноких, тающих в воздухе снежинок. Легких шорох одежды и в комнату вошел Он. Дом неспешно просыпался, стряхивая с себя остатки сна, приветствуя своего хозяина, неотъемлемую частичку себя. Даже сам воздух изменился в эту секунду, в нем больше не было некой неполноценности, пламя в камине весело затрещало…
Сняв с себя кожаную крутку и, аккуратно повесив её на вешалку, хозяин, а это был именно он, расшнуровал свои остроносые, слегка старомодные ботинки и поставил их на выцветший коврик у двери. На вид ему было чуть больше тридцати пяти лет, он был все еще молод, носил очки в тонкой оправе и был гладко выбрит за исключением аккуратной бородки. Как и любой человек творческий или просто интеллигентный, он носил темный, слегка развевающийся за его спиной темный шарф. Человек творческий и интеллигентный…о да, он, несомненно, относился к этой категории людей, об этом говорили и темные, карие глаза, глубокие почти бездонные, с горящей в них искоркой жизни, ума, любопытства и чего-то еще неуловимого, но столь знакомого, и легкие морщинки вокруг глаз и аккуратно причесанные волосы, уже начинающие приобретать седину, добавляющую его образу некоего внутреннего благородства. Седина эта, кстати говоря, украшала его, но была весьма несвойственна людям его возраста.
Еле слышно скрипели половицы, когда он медленно шел по ним. Он не спешил, наоборот, казалось, он смаковал каждый миг возвращения сюда, после непродолжительной разлуки. На улице падал снег и пел свою песню ветер. Над городом царствовала обычная зимняя ночь. Часы пробили полночь, стояла тишина, нарушаемая лишь изредка падающими из крана каплями воды, неспешным бегом стрелок часов, да завораживающим танцем пламени в камине. Дом словно обрел некую целостность, словно образ, который, наконец, обрел четкость в сознании автора, дом жил, жил и радовался, когда его хозяин, устраиваясь у камина в старом кресле, кончиками пальцем проводил по шершавой ткани подлокотников. Пламя нежно нарушало царящую в комнату темноту, отбрасывая свои лики на сидящего здесь человека, он снял очки и осмотрел комнату, словно в первый раз, а затем, с тихим вздохом облегчения, произнес.
- И вот мы снова вместе…мое второе я…

Андрей Djarlacks Ульянов
Москва
Февраль 2011г.