Baldwin, ну то есть разницы в посмертии и в пожизнии никакой. Цели никакой. Результат никакой. И что это за существование?
Зачем это все вообще? В 7 утра вставать, полуослепшим от ярких октябрьских туч заваривать кашу и чай, чистить зубы, трястись в переполненном метро? Зачем на морозе ждать автобус, а затем еще тащить свою ожиревшую от вечного сидения задницу вдоль третьего транспортного, прикуривая дорогую, но до тошноты противную сигарету, сплевывать горькую от дыма слюну на посеревшую траву? Зачем работать звонилкой и жаловаться на бюрократию, кормясь за ее счет? Зачем, если после смерти будет то же самое? Ни райских кущ, ни семи десятков девственниц. Даже задрипанного перерождения в дождевого червя не будет. Только семь утра, будильник и опостылевший бледно-желтый свет лампы над головой.
Добавлено через 2 минуты
P.s. А кто во всем виноват? Виноват Тарковский.
Добавлено через 10 минут
P.p.s.
Baldwin, я в депрессию из-за тебя впал. Теперь вообще играть не хочу.
