Вечер уже окутал город приятно прохладой. Жар, сгоняющий десять потов и замедляющий мысли и движения, исчез. В таверну стекались люди. Как известно, холодное пиво лучше продаётся в холодную погоду.
Бармен еле поспевал разносить заказы. Его взгляд бегло прошёлся по столикам и местам у стойки. Намётанный глаз различил самых кредитоспособных людей, и бармен быстро подошёл к одному из столиков, за которым сидело трое.
Первый, длинноволосый юноша. Второй, немолодой, можно сказать пожилой человек, постоянно ухмыляющийся. И третий, не слишком высокий, чьё лицо было скрыто тенью.
- Чего изволите? - заискивающе спросил бармен.
- Три пива, - ответил пожилой.
- Два, - поправил тот, чьё лицо было в тени.
- Будет исполнено.
Когда бармен отошёл, низкий сказал, обращаясь преимущественно к пожилому:
- Итак, я здесь. Что вам нужно от меня?
Пожилой встрепенулся:
- Тебе наверняка известны списки умерших в городе за последнюю неделю, - низкий кивнул, - так вот, не знакомо ли тебе имя Dr. Teoretik?
- Допустим. Пулевое ранение в висок, обычное дело. К тому же, в городе он появлялся не слишком часто.
- Тогда что ты скажешь вот на это? - сказал юноша, достал из кармана какой-то мелкий предмет и положил его на стол.
Низкий взял предмет и внимательно осмотрел его.
- Как интересно, - почти промурлыкал но, - Пуля.
- Не простая пуля, - заметил пожилой.
- Да, верно, я вижу надпись. Что там… А, goodbye-предупреждение, знаю-знаю, у самого такие есть.
- Нет, такие вряд ли есть, - отозвался юноша, - Это боевая пуля за оффтоп. Ей был убит Dr. Teoretik.
Низкий поднял голову. В темноте жёлтым блеснули его глаза.
- Это уже становится занятным. И кто же наградил этого парня таким подарком?
- Ты сам знаешь, - ещё сильнее ухмыльнулся пожилой, - Goodbye-пули только у стражей порядка.
- Чёрт! - воскликнул низкий, - Выкладывайте, что знаете, дело начинает дурно пахнуть. Пуля за оффтоп должна быть резиновой, максимум пласитковой. Кто-то взялся за самоуправство.
Пожилой приосанился:
- Но факты, которые мы изложим, могут плохо повлиять на нашу репутацию.
- К чёрту наказания, вам объявляется амнистия за что бы то ни было, - нетерпеливо бросил низкий.
- Итак, Dr. Teoretik был нанят нами и послан убить GREmio, чтобы забрать результаты литконкурса. Позавчера, примерно в полдень, он заметил GREmio на главной улице, потребовал результаты, после этого началась стрельба. Итог: Dr. Teoretik мёртв, GREmio бродит где-то поблизости и, весьма вероятно, результаты кому-то отдал на сохранение.
- И? - перебил низкий, - Из этого рассказа я так и не понял, чья пуля.
- Тебе же сказали, когда произошло убийство, - ответил юноша, - Сложи два и два: чьё дежурство было в то время?
- Irina. Отлиииично… - протянул низкий, - Так-с, мне всё понятно. Только одно остаётся для меня загадкой. Какая вам выгода от её устранения?
- По нашим данным, теперь именно у неё результаты, - сказал пожилой, - Убери её, а результаты отдай нам.
Низкий откинулся на спинку стула. Тускло сверкнула широкая чеширская улыбка.
- Да, конечно, как я сам не догадался…
- Значит, по рукам? - спросил юноша.
- Будь я проклят, нет! - воскликнул низкий, - Это сугубо внутреннее дело. Ничего, я подчёркиваю, ничего из документов Irin’ы не должно попасть в чужие руки. Ваши руки, кстати, тоже относятся к чужим. Так что, благодарю за сотрудничество, но ваши требования выполнены не будут. Прощайте.
С этими словами низкий встал из-за столика и быстрыми шагами направился к выходу. Пожилой печально проводил его взглядом. Юноша раздражённо обратился к нему:
- Я же тебе говорил, что он откажется. Теперь нам надо получить результаты до того, как до них доберётся этот кот.
- Может, уже и план имеется? - огрызнулся пожилой.
- Нет. Но давай подумаем. Нам нужен новый наёмник.
- Какой придурок согласится пойти против стража порядка?
- Только тот, что не дорожит своей жизнью. Нам нужен второй Dr. Teoretik. Такой же безбашенный и тупой.
- Мечты, - пожилой вздохнул, - Где его найти-то?
- Там где люди каждый день гибнут десятками.
- Что? Ты что несёшь? Или погоди… - лицо пожилого прояснилось, - ты имеешь ввиду…
- Да. Именно, - кивнул юноша.
- Тогда идём.
Юноша и пожилой поднялись и вышли из таверны.
Уже наступила ночь. Звёзды сияли чисто и радостно. Белый диск луны поднимался над горизонтом.
Ближайший таксофон оказался у угла таверны. Пожилой открыл толстый телефонный справочник, нашёл нужную строчку и набрал номер.
Послышались гудки. Наконец, трубку сняли.
- Да? - произнёс чей-то голос, до неузнаваемости искажённый телефоном.
- Привет, чувак. Это Alex+, - сказал пожилой.
- О! Приятель! Чего тебе?
- Скажи, ты сможешь отыскать пару отчаянных парней в твоём городе?
- Не вопрос, друг! Считай, что все мои друзья в Recycle-City в твоём распоряжении.