|
Штиль, ветер молчит,
Упал белой чайкой на дно
Штиль, наш корабль забыт
Один в мире, скованном сном
Между всех времен, без имен и лиц,
Мы уже не ждем, что проснется бриз
Штиль, сходим с ума
Жара, пахнет черной смолой,
Смерть одного лишь нужна
И мы, мы вернемся домой!
его пловь и кровь вновь насытят нас,
А за смерть ему, может Бог воздаст!
__________________
And once again, Probability proves itself willing to sneak into a back alley and service Drama as would a copper-piece harlot. ©
|