[Mosquito]

"Петля", глава 7

Скрытый текст:

7. Залог хорошего разговора

Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, но вот пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.
- Что там? – негромко спросил Фотограф.
- Ничего нового. Ломятся.
- Не проскочим?
- Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.
- А в обход?
- А куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтом немерено.
- Чего? – вытаращил глаза Фотограф.
- Лифтов. Ну, это такие места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такую – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…
- Тогда, может… договориться?
- Попробуй, - хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…
- А, - разочарованно сказал мой спутник.
- То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, - я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.
- А что делать-то?
- Ждать.
Фотограф заёрзал:
- Мы эдак до завтра можем прождать.
- Можем и до послезавтра. Безопаснее.
Фотограф промолчал. Я оторвался от бинокля – наблюдать, как зомби сбивают кулаки в кровь и автоматы в труху об ограждение лагеря, было неимоверно скучно.
- Эй-эй-эй, ты что творишь!.. – заорал я, но слишком поздно.
Вспышка озарила зомби, взявших лагерь в осаду.
- Дур-р-рак, что ж ты делаешь?!
- Я… фотографирую…
- Ну не их же!
- Да чего такого?..
Загрохотали автоматы.
- Вот чего! – гаркнул я, пригнув голову.
Пули свистели над нашими головами. Я лежал, стиснув зубы, и мысленно обругал Фотографа уже двадцатью разными словами.
- Все, блин, хана!.. –я еще сильнее вжался в землю, когда выстрел прошел в опасной близости от моего уха.
- Так пошли через лес!
На самом деле так я и собирался сделать, но спутника решил попугать. Чтоб неповадно было. Оставалось надеяться, что в лифт мы по глупости не влетим.
- Давай, давай! – я вскочил с земли и помчался в сторону леса. Добежав до ближайшей ели, я спрятался за ней и присел на корточки, дожидаясь Фотографа.
В общем-то, это и лесом можно было назвать с большой натяжкой. Так, лесочек еловый.
- Беги дальше! – приказал я тормознувшему около меня Фотографу.
- Но…
- Твою направо, да беги ж ты! Все лучше, чем под обстрелом торчать!
Мой спутник, видимо, рассудив здраво, ломанулся дальше в лес. Под ноги!.. Под ноги смотри, спринтер, чтоб тебя…
Мы петляли между деревьев и слышали за своими спинами неровную пальбу из автоматов. Зомби даром что косоглазые, толпой возьмут. Я замедлил бег, достал гранату, выдернул чеку и забросил подальше.
- Пшел!.. – в который уже раз прикрикнул я на Фотографа, который постоянно ждал меня.
Дурень, себя бы спасал… Ну да, я бежал медленнее его. Так я ж с рюкзаком, а он налегке!
Чтобы Фотограф не тормозил, я обогнал его. И теперь хлесткие ветви молодых елей били по мне, тогда как раньше их отодвигал своим телом мой спутник. Странно, но зомби не отставали – пули все так же свистели совсем рядом с нами. Хотя чему удивляться? Мы же не в фильме ужасов, где зомби еле-еле волочат ноги, не выговаривают даже простейших слов и тем более не умеют стрелять.
Граната разорвалась. Глухой хлопок где-то среди деревьев за нашими спинами. Кто-то выпустил короткую очередь – наверное, посмертно, рефлекторным движением пальца утопив курок.
Помнится, в первый мой визит Доктор рассказал мне свою теорию об агрессивности порождений Зоны. Мол, люди инстинктивно боятся мутантов, и вместо того, чтобы попытаться понять их, убивают. А стоит поговорить, показать, что не собираешься причинять вред, а оружие с собой и вовсе лучше не носить. Но я Доктора быстро попросил умолкнуть и не грузить меня по этой теме. Да что он, издевался, в самом деле? Ну, контролеры, изломы, опять же, - хоть человеческую речь понимают. А с псевдособаками как общаться? С кабанами? С бюрерами, с кровососами, с псевдогигантами? Как попрут на тебя, попробуй тут поговорить. Правда, Доктор Бенито как-то разговорил. Ума не приложу, как именно, но факт – Бенито жил в доме на Болоте и охотно общался с людьми.
Только вот эти – не болтливы. Их всего-то вспышкой осветило, а они с пушками полезли. И что мне?.. «Стойте, нужно поговорить»? Ага, два раза. Я уж лучше отбиться попытаюсь, знаете ли.
У меня тоже было желание обернуться, проверить, не отстал ли Фотограф. Но – нельзя. Время дорого, и даже если я не стану его при этом ждать, все равно ведь замедлюсь. Не нужно это.
- Айй! – вскрикнул позади меня Фотограф.
Вот теперь я остановился. Подстрелили его, что ли?! Я обернулся – мой спутник растянулся на земле, уткнувшись носом в землю.
- Чего ты?
- Блин…
- Фотограф! – повысил я голос. – Что случилось?
- Я упал…
- Это я вижу. Фигли?
- Споткнулся.
- Так поднимайся! – обозлился я. Не дома на диване! Давай, давай, быстрее! В нас сейчас дырочек насверлят!..
Это подействовало – Фотограф вскочил, как ужаленный. И мы снова побежали.
На самом деле это очень тяжело – бежать с пятнадцатикилограммовым рюкзаком за спиной. Но в Зоне к такому быстро привыкаешь. Улепетывать мне приходилось не раз, а порой и надолго. До сих пор помню, как меня от Свалки до Кордона пасли слепые псы. И ведь бежал я достаточно быстро, но эти твари явно нацелились на ужин и не отставали. Можно было перебить? В том-то и дело, что я свой автомат тогда утопил в болоте рядом с базой «Свободы». Сходил, называется, за артефактами. В Баре сдал все, но на новый автомат немного не хватило, да и не на него я копил. Потом, когда уходил от долговцев, на хвост мне сели эти шавки. Кое-как дотянул до Кладбища облученной техники, а там уж Бес со своим отрядом подсобили. И над сталкером Фениксом заодно поржали.
Фотограф внезапно зачем-то подпрыгнул. Я открыл было рот, что бы как следует рявкнуть на него в стиле «не время Сергея Бубку пародировать», но через мгновение я понял, что случилось. Мы влетели в лифт. Ай-яй, да что ж такое…
Полагаю, все видели хоть какие-нибудь фильмы про космонавтов. Соответственно, как передвигаться в невесомости, тоже все знают. Знал и я, несмотря на то, что влип в лифт впервые. Знать-то я про эту аномалию знал, что испытать еще не довелось. Вот и выпал, блин, шанс. А главное, счастья-то сколько…
- Плыви! – приказал я беспомощно барахтающемуся в воздухе Фотографу.
Забавно… Вот уж не подумал бы, что в воздухе можно барахтаться.
- Чего?! – совсем уже обалдел мой спутник.
- Плавать умеешь?
- Ну… да, вроде… - он смотрел на меня так, словно мне срочно требовалось обратиться в психиатрическую больницу.
- Вот и давай, - и я для наглядности показал ему, как плавают в воздухе.
- А… мы летим? – глупо спросил он.
- Лифт это, дурило! Давай быстрее, или пулесборщиком станешь!
Фотограф вроде бы осознал, куда влетел, и начал неуверенно дергать конечностями. Да ни черта он не умеет плавать, блин!
- Ну ты поторопиться можешь, а? – взмолился я.
- Ага, сейчас… - напряженно проговорил он.
Ишь как старается.
Человеку, знающему о лифте лишь понаслышке, может показаться: чего проще – выбраться из лифта? Развернулся, приплыл обратно, обошел аномалию. Так? Так, да не совсем. В жизни ничего настолько просто не бывает. Во-первых, границы лифта (а они, к слову, бывают ну просто гигантскими) определить невозможно. В принципе. Потому что действует он только на живых существ, то есть болт не взлетит. Вот и рюкзак мой не падал из-за того, что был одет на меня, а в автомат я крепко вцепился. И во-вторых: когда вбегаешь в лифт, по инерции сносит метров на десять. Если ступишь в эту аномалию острожным, неторопливым шагом, еще есть шансы. Но мы-то с Фотографом драпали от зомби.
Мой спутник, вроде бы, освоился и довольно технично поплыл сквозь лифт. Хм… парень все же молодец. Зря ругаюсь. Но такой уж у меня характер. Не вспыльчивый, нет, я не слишком быстро начинаю злиться. А… неровный, если можно так выразиться.
А вот и зомби пожаловали. Черт! Не успеем. Ну никак. Сдохнем мы в этой гребаной аномалии, черт возьми, потому что хрен отстреляешься от толпы живых мертвецов!
Я поначалу действительно психанул. Направил ствол в сторону разъяренной «массовки» и приготовился спустить все патроны, чтобы унести с собой в могилу как можно больше трупов. Могилка мне, впрочем, никак не светила, максимум место в желудке какого-нибудь местного хищника, но не в этом дело…
И когда я сделал первый выстрел, меня унесло куда-то спиной вперед. Не сообразив, что произошло, я пальнул еще раз. И снова полетел. Йо-хооо! Я вдавил курок и с ухмылкой на лице помахал Фотографу рукой. Тот, сперва разинув рот, тут же понял, что делать, и последовал моему примеру. А зомби, которые целились в нас, отлетали, разумеется, в другую сторону. В общем, от угрозы нашим жизням мы довольно быстро удалились.
Вздохнув поглубже, мы с Фотографом дрейфовали в лифте, лениво постреливая из своих пушек. Я – из «Обокана», он – из «Винтореза». Славненько-то как…
Я шлепнулся на задницу. Приплыли. Вскочив на ноги, я попрыгал на месте, словно разминаясь, а на самом деле вновь привыкая к почве под ногами. Рядом упал Фотограф.
- Ну вот, - картинно расстроившись, пробурчал он. – А я не успел полетать в позе Супермена…
- Ты еще красный, блин, плащ повяжи на шею… Но больше так не делай.
- Как?
- Не щелкай без моего разрешения, ладно?
- А… ну да. Зато какая фотография получилась!.. Вот, посмотри.
Да-а, зум у Фотографа был неслабый. На изображении запечатлелось лицо зомби, причем настолько близко, что непосвященный человек решил бы, будто мой спутник тыкал объективом в мертвеца.
- Однако, - выдал я.
Фотограф широко улыбнулся – я знал это, даже не посмотрев на него. Еще бы, не каждый ведь день удостаиваешься похвалы своего, фактически, проводника, а в моем лексиконе слово «однако» было по меньшей мере положительной оценкой. А то не люблю я все эти восклицания в духе «ух ты!», «замечательно!», «да ты талантище!» или, скажем, «браво, маэстро!»…
Но мы находились в лесочке, и надо было из него выбираться. Идти обратно виделось нам не самым умным решением, и мы пошли дальше, в том же направлении, в котором летели в лифте.
Полагаю, зомби в этот момент поочередно впирались в аномалию, взлетали и беспомощно повисали в воздухе. Кто-нибудь наверняка додумывался шмальнуть из пушки и вываливался из лифта. Но потом, поднявшись на ноги, опять пробовал левитировать.
Как ни странно это понимать – хорошо, что на нашем пути оказался лифт. Вряд ли мы сумели бы убежать от толпы озверевших зомби.
Вот только я понятия не имел, где мы находились относительно Янтаря или там Мертвого города, через который я собирался пройти на Милитари. Неслись, не разбирая дороги, – и вот последствия. Ну, мы шли, конечно, дальше, но кто знает, куда мы могли прийти таким курсом?..
А пока все было спокойно. Мы шагали по прямой (с компасом я периодически сверялся), и ни одна сволочь нас не потревожила. Но продолжалось это недолго.
Мы с Фотографом вышли на небольшую полянку, и я почувствовал что-то нехорошее. Логично было первым делом бросить болт – я и бросил. Ничего. Проверил пространство перед собой детектором – опять же, пусто. Правее, правда, обосновалась жарка, а у другого конца поляны – комариная плешь, но что мне, в самом деле, до них? А ощущение опасности не пропадало. Фотограф тоже остановился и вопросительно посмотрел на меня. Я повел плечом: а черт его знает… А потом я бросил взгляд на край полянки и увидел.
Нас взяли в кольцо слепые псы. Как последних салаг. Слишком уж я расслабился после лифта. Я осмотрелся – они были повсюду. Со всех сторон, не скрыться. А патроны ой как жалко…
Фотограф все еще ничего не понимал, и я молча показал ему на одного пса. Он немного перетрусил, но все же не потерял присутствия духа. Что до мутантов – они явно не торопились нападать. Что это значит? Боятся? Неверный ответ! Ждут, пока подтянуться резервы. А раз так, мы нападем первыми.
- Сможешь из «Винтореза» палить? – поинтересовался я у Фотографа.
- Я? Ну… не знаю…
- Надо.
Он хотел еще что-то добавить, но я сделал взгляд в стиле «не послушаешься – убью». В шутку, конечно, он и сам это понимал, но необходимость поддержки второго ствола тоже понял. И снял с плеча винтовку.
Я прицелился и выстрелил в голову ближайшему псу. Тот беззвучно осел на землю, но для остальных это послужило сигналом к атаке.
Дальше было какое-то безумие. Со всех сторон на нас поперли слепые псы. Некоторые, правда, попали в жарку, но это нам не особо помогло.
Я расстреливал всю обойму без перерыва. Какая уж тут, к черту, прицельность, если вот-вот сожрут. Честно говоря, я особо ни на что не надеялся и уже приготовился помирать, но все равно прижимал курок. Скосив, наверное, десяток, я поменял обойму. И когда несколько псов приблизились ко мне настолько, чтобы, прыгнув, можно было вцепиться в горло, атака неожиданно застопорилась. Совсем. Слепцы, конечно, не застыли, но сели на землю и совершенно потеряли к нам с Фотографом интерес. А в следующую секунду дошло и до меня.
Голова вдруг взорвалась миллионами разноцветных осколков. Все мысли разбежались. Единственное, что я еще понимал – он близко. И вот-вот доберется до меня…
- Большой! – пересилив себя, крикнул я. – Мир тебе, Большой! Подожди…
Тишина.
- Большой!.. – в отчаянии выдавил я, и мне ответили.
- Дороги бархатом, сталкер, - отозвался контролер. – Что ты забыл в моем лесу?
- Я… я пытался сохранить жизнь себе и своему, э… другу! Я не знал, что ты здесь, Большой!
- Обычно сталкеры не суются в этот лес, - сказал контролер. Ну, то есть, как сказал – скорее даже подумал. Контролеры ведь обладают пси-способностями и, соответственно, могут воздействовать на мозг человека. Вот я и слышал его, будто он стоял в метре от меня, хотя в действительности я его вообще нигде не замечал.
- На Янтаре – зомби… Они напали на нас. Ты голоден, Большой?
- Да, сталкер.
И я снова ощутил нечто инородное в своей голове. Контролер вторгся в мой разум. А я не хотел стать его марионеткой, как уже успели слепые псы…
- Не надо, Большой! У меня есть еда!
- Что за еда? Ваша гадкая человеческая еда из теста?! – громыхнул голос, который никто, кроме меня, не слышал.
Интересно, где это он успел продегустировать хлеб?
- Нет-нет! Мясо! Тушенка в банке!
- Консервы? – с трудом «произнес» слово контролер.
- Да!..
Секунд на пять воцарилась тишина. Потом контролер вновь заговорил:
- Хорошо, сталкер. Я отпускаю тебя.
- Покажись, чтобы я смог отдать тебе еду…
- Нет. Ты оставишь еду там, где стоишь сейчас.
Я, изрядно нервничая, выудил из рюкзака банку тушенки и осторожно поставил на землю.
- Это все? – спросил я.
- Да, сталкер. Ты можешь идти.
- Спасибо, Большой!
- Не появляйся здесь больше.
Контролер закончил разговор – я понял это, потому что почувствовал, наконец, свой разум полностью свободным.
- Ты сейчас сам с собой переговаривался, что ли? – ошалело спросил Фотограф.
- С контролером.
- Ого, - присвистнул мой спутник. – И что, вроде как тет-а-тет?
- Вроде как. Идем, пока он добрый.
- А тушенку ты, значит, ему оставил?
- Да.
Фотограф хмыкнул и зашагал со мной.
- А зачем такое обращение – «Большой»?
- Контролерам нравится. Залог хорошего разговора.
- А если я его контролером назову?
- Обидится.
- Вон как…
- Ага. Так, судя по карте, мы скоро из этого леса выберемся.
- Спроси у Большого дорогу, - усмехнулся Фотограф.
Меня же после контакта с контролером шутить не тянуло вовсе:
- Лучше его не доставать.
- Куда мы вообще идем-то, если не секрет?
- Не секрет. В Мертвый город. А оттуда на Милитари. С этим, как его… Тиесто. Вот с ним потолкуем.
- Ясно, - Фотограф понял все-таки, что я не слишком расположен языком молотить, и умолк.
Лес закончился.