[Mosquito]

stalkermannn
забавные, особенно "монстры")
---
Петля, глава 4.

Скрытый текст:

4. Струны

Доктор открыл почти сразу, словно стоял под дверью и ждал, пока я постучу.
- Здравствуйте, Доктор, - сказал я.
- Здравствуй, Феникс, - он перевел взгляд на моего спутника. – А вы, простите?..
- Фотограф, - представил я его.
- Фотограф, - размеренно произнес Доктор, как бы пробуя имя на вкус. – Что ж, проходите. Чем обязан?..
- Ну… - начал было я, но Доктор меня перебил.
- Что это у вас с ногой? – воскликнул он, смотря мимо меня.
- А… так я это… в бочаг угодил, - покраснев, объяснил Фотограф.
- Угодил? Да это ранение от шипа! Вас схватило щупальце, не так ли? Ну конечно, щупальце! Как давно это случилось?
- Не знаю… может, час назад…
- Что за вопиющая беспечность! В ваш организм введено ядовитое вещество, и если я срочно что-нибудь не сделаю, вы можете погибнуть! Сейчас же идемте со мной, - и Доктор потащил Фотографа в, наверное, операционную.
А мне то чего делать?
Из соседней комнаты донесся голос Доктора:
- Феникс, раз уж ты пока не занят, не приготовишь ли ты что-нибудь на ужин?
Я, вообще-то, никогда не отличался какими-то кулинарными талантами… Ну да ладно.
- Хорошо! – отозвался я и проследовал на кухню.
Успев немного пожить у Доктора, я вроде бы запомнил приблизительное расположение комнат в его доме, коих, кстати, было прямо-таки неприлично много. Для постороннего человека дом на Болоте был лабиринтом, причем совершенно нелогичным.
Я открыл холодильник. Посмотрим, что тут есть… Ага, ну какой-нибудь банальный салат из овощей я осилю точно. Что еще? Я пооткрывал всевозможные ящики и нашел самым разумным пожарить картошку (с хрустящей корочкой, как сам люблю) и сделать яичницу (обязательно с жидким желтком!).
Кстати, на крыше дома Доктора была спутниковая тарелка, которой я не наблюдал в свой предыдущий визит. А поэтому я, пока колдовал над плитой, счел нелишним включить телевизор. Отдохну хоть.
Пощелкав пультом, я наткнулся на какой-то старый голливудский боевичок. Поскольку я все равно смотрел его не с начала, я не особо старался вникнуть в суть повествования. В сцене, на которую я попал, на какого-то забитого паренька целились из пистолета и заставляли его самого стрелять в мух. Ну не чушь ли?
Я убавил огонь и, оставив картошку с яичницей в гордом одиночестве, принялся резать овощи. Достав из посудницы самую большую миску, я загрузил в нее аккуратные огуречные кружочки и дольки помидор и перца, тщательно перемешал, залил подсолнечным маслом. Терпеть не могу салаты, заправленные чем-либо кроме масла. А уж майонез и вовсе тихо ненавижу. Возможно, Доктор был иного мнения, но раз уж здесь я хозяйничаю, то поступлю по-своему.
Однако яичницу уже пора выключать, иначе желток затвердеет…
Хм. Надо поинтересоваться у Доктора, что было раньше – курица или яйцо. Интересно послушать его мнение. Хотя… подозреваю, что он просто уйдет от ответа, ссылаясь на риторичность вопроса. В моем воображении уже выстроилась его речь:
- Извечная тема. Что было раньше – курица или яйцо? Свет или тьма? Добро или Зло? Наше мышление слишком ограничено рамками вековых стереотипов, чтобы дать исчерпывающий ответ. Поэтому будет прав и тот, кто считает, что раньше была курица, и тот, кто за яйцо. И в то же время они будут неправы, поскольку не смогут аргументировать свое мнение. Хотя, с другой стороны, истина бывает абсолютной, а бывает относитнльной…
Ну, как-то так, я думаю.
Все, готова и картошка. Пора к столу! Но, похоже, придется ужинать одному.
- Доктор! – на всякий случай позвал я.
- Что, уже готово? Еще пару минут, Феникс!..
Хорошо, подождем.
Забитый парень в телевизоре зачем-то выстрелил в привлекательную девушку. Знакомая актриса… имени не помню, правда. Девушка даже не шелохнулась. Включилось пижонское замедленное движение, и пуля поползла к переносице девушки. Замечательно, подумал я, сейчас покажут разбрызганные по стене мозги. Ан нет – пуля ушла вправо и обогнула девушку, попав в центр бумажной мишени, непонятно зачем там повешенной. Радиоуправляемая, наверное, пуля-то. Мне бы!..
Доктор и Фотограф соблаговолили присоединиться к ужину.
- Прошу прощения за то, что заставили тебя ждать, - обратился ко мне Доктор. – Рана на первый взгляд несерьезная, а на самом деле… Слушайте, - он внимательно уставился на меня. – А вы, случаем, не родственники?
Я бросил взгляд на Фотографа и ответил:
- Нет…
- Нет? – Доктор в задумчивости почесал кончик носа. – Похожи вы.
- Зона шутит, - пожал я плечами.
- Зона, чтоб ты знал, никогда не шутит, - строго произнес Доктор. – Просто потому, что не может. Да, сталкеры-романтики в своей речи часто наделяют Зону способностью мыслить, карать, миловать и так далее. Проще говоря, используют такой литературный прием, как одушевление, спасибо братьям А и Б. Но Зона – не живое существо, а всего лишь самодостаточный биогеоценоз…
- Все, понял, - остановил я собеседника. – Зона – не юмористка. Учту.
- Вот так, - удовлетворенно кивнул Доктор и принялся за еду.
Сталкеры-романтики, блин. А вообще-то… есть немного. Вон какие поэтичные имена сталкеры дают аномалиям и артефактам. Да и сколько легенд по Зоне ходит! Вот, рассказывали мне перед тем, как я по душу Клинка отправился, историю об игрушечной машинке, которая бороздит просторы Зоны, предпочитая, правда, разъезжать по Припяти или Мертвому городу. А поскольку дорогу к Припяти закрывает Радар, а в Мертвый город народ предпочитет не соваться по причине обилия там зомби, то и машинку эту мало кто видел. Стандартная, в общем, отмаза у тех, кто придумывает все эти байки – мало кто видел и слышал. А машинка то, говорят, даже не радиоуправляемая, а самая обычная, только лучше ее все же не трогать, а то… Фантазеры, одним словом.
- Доктор, - решился спросить я. – А что было раньше – курица или яйцо?
- Кончай дурить, а? Тоже мне, подколол.
Я моментально почувствовал себя идиотом.
- И все же? – глупо переспросил я.
- Феникс, если ты хочешь услышать от меня точный ответ, то… - Доктор развел руками. – Ничем не могу помочь. А мои пространные размышления на эту тему вряд ли заинтересуют тебя.
Я предпочел промолчать, сделав вид, что активно жую. Повисла нехорошая тишина. Нет, так тоже не пойдет…
- А где Бенито?
- Бенито погиб, - мрачно сказал Доктор.
Бенито был его другом. Он помогал Доктору в его исследованиях, в походах, всегда был готов выслушать Доктора, когда ему это требовалось. И да, Бенито, некоторым образом, был зомби.
- Соболезную, - пробормотал я.
- Рано или поздно это должно было случиться, верно? Ткани зомби не регенерируют, и любой, даже самый маленький порез, остается на теле навсегда. Бенито… не слишком берег свое тело. И вот результат.
- Вы теперь живете один?
- Зачем же? Я взял к себе излома.
Я поперхнулся.
- Кого?! – спросили мы в один голос с Фотографом.
Вон, даже амнезийный офигивает. Или это он просто не знает, что такое излом?
- А что вы так пугаетесь? Излома, да. Но, между нами… Бенито был более способным. Наверное, потому что мыслил иначе. У излома более похожая на человеческую психика и мозговая деятельность…
- А где сейчас ваш излом?
- Ужинать пошел.
Я опять поперхнулся.
- И вы что, вот так спокойно отпускаете его, черт возьми, ужинать?!
- А что? – удивленно воззрился на меня Доктор.
- Изломы же людей убивают!..
- Ах да, - хлопнул себя по лбу Доктор и, встав из-за стола, поставил чайник кипятиться.
Нет, ну это уже ни в какие ворота не лезло.
- Я строго-настрого запретил Горацию причинять вред всему живому. Но мясо ему все же требуется, и время от времени я отправляю его в Бар.
- И что, вот так вот просто?..
- А почему нет? Я даю ему какой-нибудь не слишком дорогой артефакт, благо у меня их достаточно, а Гораций меняет его на консервы. При этом он никогда не показывает свою нечеловеческую конечность.
Изломы – это удивительно похожие на людей мутанты Зоны. Собственно, единственной их отличие от человека как раз и есть их конечность. Одна рука излома изуродована и представляет собой скорее когтистую лапу. Те счастливчики, которые выживали после встречи с изломом, рассказывали, что лапа эта обтянута сухой, готовой вот-вот лопнуть кожей, а когти настолько длинные и страшные, что кажется, будто и пальцев-то самих нет…
- Постойте, - не понял я. – Но даже на медузу можно купить, э… банок сто тушенки!
- Согласен, - улыбнулся Доктор. – Гораций и не жалуется на недостаток аппетита…
- А не слишком ли подозрительно?
- Ну, он же не есть все консервы в Баре. Отойдет подальше от «Ростка» и съест. А выглядит, будто он месячный запас купил. Мало ли куда собрался.
- Все-то у вас продумано, Доктор…
- Так и живем.
Пока мы с Доктором мило беседовали о рационе ручного излома, Фотограф уже съел свою порцию и смиренно ждал чего-то.
- Фотограф, можешь побродить по дому. В гостиной есть телевизор и DVD-плеер. Полка с фильмами рядом, советую ознакомиться с кинолентами Тарковского. Или можешь погулять по Болоту. Только с бочагами осторожнее.
- Я лучше телевизор посмотрю, - смутился Фотограф. – Как, вы говорите?..
- Тарковский.
- Ага, точно.
Фотограф удалился.
- А кто такой этот ваш Тарковский? – поинтересовался я.
- Стыдно не знать, - укоризненно посмотрел на меня Доктор, разливая чай по чашкам. – Среди всего прочего этот замечательный режиссер снял фильм под названием «Сталкер».
- Ну, и до нас Голливуд добрался, значит.
- Феникс, Феникс… во-первых, Тарковский не имеет ровно никакого отношения к этому вашему Голливуду. А во-вторых, фильм был снят более тридцати лет назад. И вы называетесь сталкерами именно из-за Тарковского. Ну, вернее, не только и не столько из-за него. В общем, неважно. Не хватало мне еще искусствоведческий монолог произнести. Но если тебе интересно, найди сборник Стругацких и почитай. Полка с книгами тоже в гостиной.
А я и вправду заинтересовался. Залпом выпив чай, я отправился в гостиную. Фотограф комфортно расположился на диване и наблюдал, как трое мужчин, стоя за барным столиком, разговаривают на вечные темы.
- Слушай, Феникс, не поверишь, как называется этот фильм…
- Поверю, - улыбнулся я. – «Сталкер», а?
- Точно!
Я подошел к книжному шкафу и присвистнул. Ничего себе у Доктора библиотечка! Я стал изучать корешки книг. Большинство авторов были мне незнакомы. Маркес… Брэдбери («Марсианские хроники», да?)… Уайльд… Генри… Пушкин (ну этого ты знаю)… Борхес… ага, а вот и Стругацкие! Ну что ж, почитаем. Но сначала… Чуть не забыл даже.
Доктор все еще видел за столом и ел сдобную булочку, запивая чаем. Телевизор работал – забитый парень ехал в машине и стрелял в толстого мужика с сигарой и в лимузине.
- Вот он, ваш Голливуд, - протянул Доктор. – Красиво, зрелищно, но абсолютно бессмысленно. Хочешь булочку?
- Нет, спасибо.
- Хотя, конечно, в чувстве стиля тем, кто это снимал, не откажешь.
- Доктор…
- Слушаю тебя.
- Вы ничего не слышали о некоем Яндексе?
Доктор ухмыльнулся:
- О ком?
Надо же, не ожидал.
- А чего ты смотришь-то так? У меня Интернет есть, если что.
- Ну да… так вы слышали?
- Нет, вроде. А должен был?
- На вашем Болоте ошивается осведомитель, называющий себя Яндексом. Мне нужно его найти.
- А… что-то такое припоминаю. Я встречал его около рыбацкой хижины.
- Чего-чего?
- Феникс, это же Зона! Удивляюсь твоему умению каждый раз всему удивляться, извиняюсь за тавтологию. Да, я тоже понятия не имею, что рыбацкой хижине делать на Болоте, хотя рискну предположить, что когда-то здесь было…
- Доктор…
- О, прости, Феникс. Ты же знаешь мою тягу к предположениям и…
- Доктор!
- Да, да. Яндекс. Рыбацкая хижина.
- А где она находится?
- Давай карту, я тебя отмечу. Вместе с аномалиями на пути, разумеется…
Я протянул ему карту.
- Узнаю свои вешки.
- Да, это ваша.
Доктор достал из кармана ручку (между прочим, «Паркер») и начал расчерчивать карту.
- Стругацких, я смотрю, уже нашел, - с улыбкой заметил Доктор, закончив отмечать аномалии.
- Да, интересно даже стало.
- Ну и правильно. Приобщайся к классике, - он бросил взгляд на телевизор. – Слушай, Феникс, а как это все снимается?
Я обернулся, потому что сел напротив Доктора и, соответственно, спиной к телевизору. На экране поезд, в котором забитый парень перестреливался с другим парнем, падал с моста.
- Что именно? – уточнил я.
- Ну, неужели целый поезд бросают с обрыва? Не верю я. Раньше для таких сцен, вроде, уменьшенные копии использовали, но ведь отличить хотя бы можно было от оригинала…
- Да тут то же самое, только еще дополнительно на компьютере дорисовывают. Чтобы как раз нельзя было отличить.
- На компьютере?
- Ну, да. Берется кадр и доводится до ума в графическом редакторе.
- Вон как… - покачал головой.
Интеллектуал он, конечно, но от жизни отстал… А вот интересно, сколько ему лет? На вид – не больше сорока. Но говорят, что на самом деле больше… Еще говорят, что он жил здесь еще до Первой катастрофы восемьдесят шестого года, да так и остался тут. Пережил и Вторую. В этом случае хотя бы объяснима его некоторая техническая неподкованность. Хотя в компьютере он разбирается…
- Я в детстве хотел режиссером стать, - тихо сказал Доктор и замолчал.
Замечтался, наверное.
Я не стал ему мешать и осторожно ушел в столовую. Мы обедали прямо на кухне, потому что столовую Доктор использует только когда принимает много гостей. Однако лавочки там весьма удобны, даже с подстилочками, чтобы не жестко было. В эдаком доме, думаю, неплохо живется. Даже в Зоне.
Я еще думал пойти в гостиную, все-таки диваны, но там Фотограф «Сталкера» смотрит, а я люблю читать в тишине.
Книжка с хрустом открылась. Новая, Доктор ее даже не открывал. Не сомневаюсь, что он читал Стругацких (иначе не посоветовал бы мне), но тот экземпляр книги остался за пределами Зоны, а этот он приобрел для коллекции.
Когда-то я любил запах новой книги. Этот неповторимый аромат типографии. И «когда-то» было всего лет десять назад… Теперь же, когда у меня в Зоне и развлечений-то толком не осталось, кроме стрельбы в обиженных природой уродцев, вдвойне странно открывать книгу и быть первым, кто это делает. Задеваются важные струны человеческой души. Хотя где у души струны?..
Понимаете теперь, почему я пообещал Полинке, что ухожу в Зону в последний раз?
Говорят, кто-то в Зоне действительно живет, а то, что было за Кордоном, называет «жалким существованием». Не знаю, не про меня. Скорее по привычке здесь бегаю.
Страшная вещь – привычка…