[Shtir_MG]

Надеюсь, "До 25 декабря" - это по Москве)))
Выкладываю рассказ по Фаллауту (банально, но больше, кроме Дьяблы, ничего на рассказ не вдохновляло).

Скрытый текст:

- Маркус, брось пулемет! Я не шучу!- Дуло моего пистолета почти упирается в лоб супермутанта. В боях на средних дистанциях девятимиллиметровые пистолеты практически бесполезны против этих зеленых громадин, но сейчас у меня есть все шансы вышибить ему мозги. Я стою так близко, что чувствую его зловонное дыхание. Его коричневые глаза, полные злобы, смотрят на меня. На мой пистолет, кажущийся игрушкой в сравнении с шестиствольным «Вулканом» в его руках. Все шесть стволов уперты в грудь человека в железной броне и с татуировкой Братства на левом плече. Маркус переводит взгляд на него.
- Нет.- Его хриплый голос заставляет меня вздрогнуть.
Я бегло смотрю по сторонам. Сулик, положив копье перед собой на грязный пол и встав на колени, шепчется о чем-то с духами. Кэсседи сидит на куче полусгнивших коробок. Ему совершенно плевать, что сейчас происходит. Он предпочитает не волноваться лишний раз. Иначе его больное сердце может не выдержать. В его руках – древняя газета, которую ему сплавил проходимец Вик.
- Высочайшая гора в мире?- Спрашивает он.- Семь букв.
Маркус водит пулеметом из стороны в сторону. От правого плеча паладина к левому. Затем - обратно
- Это безумие, Маркус.- Я почти ни на что не надеюсь. Я уже знаю, что произойдет дальше. Пулеметная очередь разорвет человека в броне на две части, а пуля из моего пистолета оборвет жизнь самого разумного и уникального супермутанта в мире. Моего друга.
- Это месть.- Голос Маркуса дрожит от переполняющей его ненависти.
- Что, никто не знает?- Спрашивает Кэс.
Глаза Маркуса говорят: «Оно не стоит того. Дай мне закончить начатое». Я качаю головой: «Не могу. Это неправильно». Сулик в углу спорит полушепотом с духами: «Дедушка уверен? Моя не готов присоединиться к Косточке и остальным».
- Маркус, это глупо.- Я провожу языком по пересохшим губам.- Ты не можешь мстить всю жизнь.
- Твою мать, Избранный! Какого черта ты защищаешь его? Он чуть не перебил весь мой город.
- Потому что ты – не такой как он.- Я надеюсь, что мой голос звучит убедительно.- Мы отведем его в город, и пусть там решают его судьбу.
Кэсседи, полулежа на ящиках, спрашивает:
- Самая большая река в США. Девять букв.- Он поднимает голову.- Кто-нибудь знает, что такое «США»?
- Я – представитель этого города. Я – шериф. И мой приговор окончательный.- Отрезает Маркус. Он отводит назад левую ногу и переносит вес на нее. Теперь зазор между стволами и человеком – около полуметра.
- Марк…- Я уже не скрываю своего отчаяния.- Я не хочу убивать тебя.
- Не убивай. – Пожимает плечами мутант.
- Нет.- Сулик говорит редко. Большую часть времени он либо вообще молчит, либо что-то под нос бормочет, переговариваясь с духами. Я никак не могу привыкнуть к его голосу.
Дикарь встает между человеком в броне и пулеметом Маркуса.
- Мы и я говорить,- мрачно начинает он,- что Избранный прав.- Его правая рука указывает на меня.- Твоя не должен отправлять этот человек в мир духов.
Коричневые глаза сверлят Сулика, будто их обладатель надеется убить дикаря одним взглядом. Секунду мне кажется, что шериф Броккен-Хиллз расстреляет Сулика вместе с паладином.
- Брось пулемет.- Как можно дружелюбнее говорю я. Мне кажется, что это звучит по-идиотски.
Марк молчит около полуминуты. Затем мрачно изрекает:
- Воля ваша.- И швыряет изо всех сил «Вулкан» на пол. Я с облегчением опускаю пистолет.- Но ты,- его огромный палец упирается мне в грудь,- лучше даже на милю не приближайся к Брокен-Хиллз. Как старый друг советую.
Маркус разворачивается и уходит прочь. На этом старом заброшенном складе остаются только люди. Если считать сидящего на полу паладина за человека. Я опускаюсь на ящики рядом с Кэсседи. Такое чувство, будто под пулеметом Маркуса был я сам.
- Спасибо.- Выдавливает из себя человек на полу.
- Заткнись. – Бросаю я в ответ. И когда тот силится подняться, пистолет снова оказывается в моей руке.- Даже не пытайся, мразь.
Кэсседи с любопытством смотрит на происходящее.
- Скажи,- поворачивает он ко мне свою голову без единого волоска,- что мы будем с ним делать?
- Отведем в Брокен-Хиллз.- Отвечаю я. Боковым зрением я замечаю, как вздрагивает человек у стены.- Пусть там решают, как его наказать.
- Ты слышал шерифа.- Не спрашивает, утверждает Кэс.
- Разберемся как-нибудь,- улыбаюсь я в ответ.
- Знаешь…- Говорит бывший бармен.
- Что?
- В философии Древнего Востока – внутренний принцип существования природы. Четырнадцать букв.
Я говорю:
- Знаю.
Я говорю:
- Справедливость.