1. Mr.I
2. PoIntHard
3. SanЧez
4. Edzie
5. Homma
6. Pit Mosh
7. classik
8. S.A.S.
9. Sem Shepard
10. Вихорь
11. Дарт Ленин
12. XimiCheck
13. Zohan.
14. MasterKlinka
15. BanHammeR
16. ОбломоFF
17. SaDolG
18. Zigfrid
19. Baldwin
20. An426
21. KтoTo
22. R.i.k.
23. Сургеон
24. BiLLie

Приятной дьявольской ночи))) бугага

Сбывается мечта Игоря. Ему предлагают побить рекорд скорости на земле на новейшем автомобильном прототипе под название Игорь Асанов 666666. Предположительная максимальная скорость которого 666666 км/с. Игоря одевают в экзоскелет, который создан из супер прочного сплава под название Игорь Асанов 666. Игорь садится в суперболид и готовится к покорению нового рекорда скорости. И вот старт. Прототип разгоняется, достигает скорости 666665 км/с и врезается в пылинку. Игорь вылетает через лобовое стекло и улетает на луну. Но Игорь не печалится и теперь пишет и присылает свои рецензии в бутылке из под минералки Омская1 на землю. :mania:

Маленький Фыха заблудился в подвале,-
Крысы три года котлеты жевали.

«Где я?» - первая мысль, которая возникла в голове у Ильи Яновича, как только он очнулся. Он собрался с силами и вспомнил, как шел домой, споткнулся и упал. Он открыл глаза и увидел небо. Оглядевшись, он понял, что лежит на том же месте, где он упал. Он попробовал пошевелиться, но конечности его не слушались. С трудом повернув голову, он увидел пустой шприц валявшийся неподалеку. Вдруг он услышал какой-то скрежет вверху. С крыши небоскреба начала падать огромная спутниковая тарелка. Он даже не успел ничего подумать, как произошел удар.



Милиционер склонился над кровавым месивом, которое еще совсем не давно было человеком. «Да…Не повезло парню. Серега, оформляй несчастный случай» - сказал он, обращаясь к напарнику. «Витек, а пять с половиной, это провайдер такой? Вон на тарелке написано» - спросил напарник. «Да наверно, их сейчас развелось как собак нерезаных» - флегматично ответил Серега. Подъехала скорая. «Парни, соскребайте это счастливчика с асфальта, мы тут закончили» - сказал Витек и они с напарником сели в машину и уехали прочь.

Это был обычный вечер обычного дня. Уставший, уже неделю депрессирующий, старпом пришел домой и заперся в ванной включив воду...Намылив голову он начал жестоко уничтожать собственные волосы...
Из за шума воды он не услышал ни тихих шагов, ни скрипа открывающейся двери. Он обернулся лишь когда холодная, в крови по локоть, рука похлопала его по плечу.
http://s015.radikal.ru/i331/1011/87/da485de96224.jpg
Убийца выхватил его бритву, и достал свою - опасную, ту чьё лезвие так прекрасно сияло в свете лампочки...Он закончил начатое старпомом. Выбрил его голову так чисто как смог, на ней не осталось ни ушей, ни носа, ни глаз...смазав труп бальзамом после бритья человек с бритвой закрыл воду, и неспешными шагами покинул помещение. Еще один неудачно побрившийся человек...

Георгий Курган очнулся у себя в кабинете. Единственное, что он помнил это то, что дописывал очередную "шедевральную" статью в редакции. И тогда он услышал крик на первом этаже. Он спустился и увидел истекающего кровью и бормочащего что то себе под нос Алексея Макаренкова. Рядом с ним в стене торчал нож с запиской, что это только начало... Георгий решил, что нужно показать эту записку Алёне Ермиловой. Он поднялся на третий этаж и услышал, что из комнаты, где тестируют технику кто то убегает. Он прибежал в комнату и увидел тело Алёны с расплющенной системным блоком головой, а рядом лежал плеер со включенной песней The Chordettes - Mr. Sandman. Он уже решил звонить в полицию, но вспомнил, что телефон забыл в своём кабинете. Он побежал туда и обнаружил повешенного Дмитрия Колганова, а в телефоне опять играла эта музыка. Он не знал, что делать. В панике он побежал к выходу, но обнаружил что дверь заперта, а на ней было написано, что единственный выход это крыша. Он снова не знал, что делать и всё таки решил отправиться на крышу. Он стоял на крыше под дождём и ждал, что же случится. Но так ничего и не происходило. Вскоре, он услышал как едет полицейская машина и обрадовался спасению. Но ворвавшийся на крышу отряд полиции схватил его за окровавленные руки и отвёз в ближайший участок. И только в зале суда он узнал, что это был он, он сам в приступе ярости всех убил... Его приговорили к казни на электрическом стуле...

Читаю очередную статью. В сотый, нет, даже в тысячный раз вижу в ней опротивевшие выражения: «автор этих строк», «градус безумия», «клятвенно обещают», и так далее. Ненависть вскипает во мне черной волной, со злобой смотрю на буквы, складывающиеся в слова, от которых меня буквально передергивает. Хватит. Надоело. С омерзением захлопываю журнал и отшвыриваю его в сторону. Каждая статья этого писаки буквально выворачивает меня наизнанку. Как же замечательно, что скоро этому недожурналисту придет конец. Все уже продумано. Сегодня мой план будет приведен в исполнение. Сажусь в машину и еду на запланированное место. Вижу цель. Он идет домой из магазина, таща пакет с продуктами. Выхожу из машины, кричу ему: «Постойте! Постойте!». Человек недоуменно оборачивается, смотрит на меня. Спрашиваю его: «Это вы? Это действительно вы? Олег Ставицкий?». Писака отвечает, улыбаясь: «Да, это я». Говорю ему: «Я не был уверен, что это вы, уже темнеет. Знаете, я ваш фанат. Вас не затруднит дать мне автограф?» Протягиваю ему свежий номер журнала «Игромания» и маркер. Пока Ставицкий старательно расписывается, достаю из кармана молоткок, бью его по голове. Тело мешком падает на асфальт. Тащу его в машину, связываю и засовываю в рот кляп, еду к озеру. Вот мы и на месте. Жертва еще не пришла в себя. Мстительно улыбаюсь, вытаскиваю его из машины. Достаю топор. Весь буквально трепещу в предвкушении замечательного развлечения. Со всего размаху рублю правую руку примерно по локоть. Жертва приходит в себя от боли, пытается кричать, но из-за кляпа удается лишь мычать. Рублю вторую руку. Испытываю облегчение от того, что этими самыми руками журналист больше ни одной мерзкой статьи не напишет. Тащу тело к воде. Скидываю еще трепыхающегося журналиста в озеро. Смотрю, как он из последних сил пытается сучить жалкими обрубками, оставшимися от конечностей. Меня душит смех. Жду, пока не исчезнут последние пузырьки. Кидаю в это же самое место тот самый номер журнала. Теперь позволяю себе радостно засмеяться. Еду домой. Весь остаток ночи отмываюсь от крови.

у Антона Логвинова сгорела плойка
и искбокс
и даже старенький денди
не в силах пережить гнетущее одиночество и внезапно нахлынувшую скуку, он обернул вокруг шеи толстый провод, соединявший его любимую консоль с розеткой
было не больно, даже приятно
Антон затянул провод потуже
впереди был приставочный рай

Солнце мирно опускалось за горизонт, освещая красным светом все, что не спряталось за домами. Александра Линтона оно не задело. Дело в том, что он всегда боялся именно такого заката - красного, кровавого. Да, Линтон верил во всякую чушь. Суеверия, они постоянно отпугивали его своей, якобы, правдивостью. Иногда, подтверждаясь историей с плохим концом, они просто напросто заставляли Линтона бежать из города.

Солнце уже зашло, а потому можно было выдвигаться домой.
Купить еды, если останутся деньги - пару-тройку компьютерных игр. Обычные планы, знаете ли.
Музыка?
Где-то впереди была слышна музыка. В голове Линтона загорелся интерес. Где? Какая?
Он поспешил в проулок - похоже, оттуда и доносились звуки.
Но что это? Машина?
"О ГОСПОДЕ" - последнее, что пронеслось в пустой головушке Сашеньки.

Ай-яй-яй-яй-яй, убили Фыху!

В роковой день Илье Яновичу на мыло пришло приглашение от Фыхи стало погамать в Хэвирейн вечерком.
Илья тихо постучал в дверь квартиры Логвинова и с удивлением обнаружил, что она открыта.
В квартире давно не убирались, царил мрак. Упаковки от чипсов и игр валялись повсюду.
Единственным источником света был телевизор в гостинной. Как только Янович вошел его глазам открылась страшная картина - к двери шкафа было приколочено гвоздями обезглавленное тело Фыхи, в животе красовалась рана.
- Где... где... голова? Что здесь произошло, черт побери? - через мнгновение Илья обнаружил на телевизоре, полность исписанным кровью с обритую голову Фыхи. Вместо волос на ней были зубочистки.

- Девять тысяч восемьсот двадцать четыре, - прошептала у уха Яновича фигура, появившаcя из ниоткуда - ровно столько, сколько раз я его проклинал за излишнюю... наглость к нам. Я сделал нам одолжение. А ты... ты неуважаешь Фэйбл 3... и другие.. игры. Мы не желаем больше этого терпеть!
Илья понял, что это письмо было ловушкой, что он попался как наивное дитя, но было слишком поздно...
Фигура вонзила в шею Яновича шприц со смертельной дозой змеиного яда. Через несколько мгновений душа откололась от тела журналиста.
Игромания так и не оправилась от их гибели и через пять месяцев закрылась .

В городе открылась ярмарка!
Люди со всей окраины потянулись к ней, чтобы увидеть воочию все её прелести.
- Подходите, не стесняйтесь! Головы редакторов "Игромании" в натуральную величину, пальцы, ноги руки кости - все по три доллара за штуку! - кричал со сцены зазывала - Только у нас - мороженное с сердцем, душой и тимьяном!

- Сэр, а вы уверены, что это ненастоящие головы? - спросил маленький мальчик у торговца.
- Конечно, нет, за что Нам убивать "Игроманию" и двести девятнадцать рус... - на последних словах торговец внезапно замолчал и впихнул малышу кошелек из кожи Фыхи - ты ничего не слышал, а этот кошелек из... крокодила, да! Из бо-о-о-о-ольшого такого крокодила, представляешь?
Мальчик, довольный убежал к мороженщику.
- Хорошо хоть никто и не думает подозревать нас в убийстве и изготовлении всей этой мишуры из людей, - подумал торговец.
К утру ярмарка спешно покинула город. А посетителей так никто и не встретил больше. По крайней мере, в привычном виде.

Mr.I (22:48:19 13/11/2010)
давай соревноваться, кто больше нафлудит в теме
%User%(22:49:02 13/11/2010)
Зачем.
Я сейчас слегка ленив.
D:
Mr.I (22:49:15 13/11/2010)
=(
%User% (22:49:46 13/11/2010)
Я подумаю.
%User%(22:51:30 13/11/2010)
Провокационный пост готов