Над редким лесом багровел кровавый закат. Казалось, что земля отражала небесный цвет,вот только облаков на ней не было. Вместо них были останки тех, кто хотел лёгкой наживы…смертные… Искали чем поживиться, а встретили Смерть. Картина была слишком необычна, для здешних мест, ни то что бы здесь не случалось кому-либо сражаться, хоть и редко, но случалось, никому не случалось сражаться именно с этой шайкой, т.к. их слишком страшились в округе(здесь жил в основном не богатый люд, и если бы кто-то посмел встать против них, то жив бы он не остался) а иноземцы здесь почти не появлялись. Однако, ко всякому правилу существует исключение, подтверждающее это правило. Так и здесь, был здесь тот, с кем пришла Смерть, в чьих жилах текла иная кровь, он не был смертным, так же как и не был одарен вечной жизнью. Это был полуэльф. Те, кто его знали, звали его Стрэй. Скиталец, который забрёл сюда в поисках дома, который он грезил найти. Он ещё не успел полностью отойти от сражения: всё ещё стоял посреди моря крови, нетвёрдой рукой сжимая меч, закалённый когда-то давно в эльфийской кузне...из повреждённого предплечья стекала кровь, подбираясь к лезвию меча, она смешивалась с кровью смертных, части тел которых были разбросаны вокруг. Немного позже, Стрэй пришёл в себя, остановил кровь продолжающую течь из ран, до недавнего времени, вытер о чей-то остаток рубахи меч, и направился в сторону леса…